STUPOR MUNDI

LA CONDESA DESCALZA

2009-01-30T12:51:00.003+01:00

Una confesión un poco bizarra: Me encanta Esperanza Aguirre.

Parece un personaje salido de una novela mezcla de Conrad y Corín Tellado. La señora condesa de Murillo es una heroína castiza y glamurosa, roza siempre la cutrez más extrema con un desparpajo digno de mejores causas.

Sin tener carisma, ni inteligencia ni saber político es lo único que le queda al PP para no caer en el negro destino de la UCD.

Además la suerte, o la divina providencia que decía Franco, está con ella. No hay helicóptero ni ataque terrorista, huracán o lluvia ácida que pueda afectarla.

Con un mohín retrechero se quita sus zapatos y condesa descalza pisando charcos de sangre huye a velocidad 3G sin que sufra su rimel ni se arrugue su chanel, pero dejando a su suerte a séquito y criados, sin mirar atrás, como una verdadera heroína debe ser.

La condesa, hábil en el cuerpo a cuerpo, no desdeña trocarse en maruja de corrala si le tocan un Cajamadrid o le acusan de montar un remedo castizo de la KGB.

Una mujer de tan firmes convicciones democráticas que se le llena la boca con la palabra asesino dirigido al Che o Castro, pero con la suficiente capacidad mental para no dirigirle el mismo desagrable epiteto a Franco, cuya fundación subvenciona con dineros públicos, como debe ser, que matar rojos como va a ser lo mismo que matar personas.

Santa profeta, mujer ilustrada, lideresa sublime, no concibo como no se rinden ya todos sus detractores y reconocen que sin ella no puede ser ni se concibe ni España, ni Madrid ni Villaverde Bajo y mucho menos barrio, Tetuán, el segundo Quito...

EL AMIGO AMERICANO

2009-01-25T23:20:00.002+01:00

Los tiempos oscuros son propicios para que aparezcan los héroes.

Quizás en mucho tiempo no ha habido tanta oscuridad y postración como ahora, por lo que Obama lo tiene todo a su favor para entrar en el olimpo de los semidioses como un nuevo Herakles.

Esperamos tanto de él, necesitamos que cambie tantas cosas, que alguna desilusión seguro que nos apuntamos. Y eso que el listón no es que esté bajo, es que hay que desenterrarlo del más remoto subsuelo. Un mono amaestrado lo hubiera hecho mejor que Bush, quizás hasta sin amaestrar, es complicado toparse con un memo mayor, bueno el bufón que le reía las gracias al memo, y a día de hoy sigue pidiendo el juicio de la historia para tamaño estadista, cuenta crueldad, la de hostias que le va a dar la historia.

Mi opinión sobre el señor Obama es positiva, claro que si hubieran elegido al descendiente clonado de Hitler como nuevo presidente, mi opinión seguiría siendo positiva, porque no sería Bush. Lo mismo me pasa con Zapatero, que lo único bueno que le sigo viendo es que no es Aznar.

Empero, Obama es un negrito aseado, clareado en su mitad por sangre blanca, de mami que se enamoró de un nigeriano, versión con glamour de la historia de Raquel Mosquera y Tony Anipke. Además es atractivo, deportivo, moderno, educado, considerado, caritativo.

De todo ello lo más importante es que no es negro zumbón, uno de esos de piel tan negra que parece azul y nariz y labios a lo batusi, porque uno de esos ni loco hubiera pisado nunca la Casa Blanca, ya que, como bien dice el doctor House, no la llaman así sólo por el color.

Obama es un negro tolerable, de esos que con poca luz pasaría por blanco, de esmerada educación, mucho más admisible en el país con la superestructura de poder más rancia del mundo que una mujer. Superemos un poco el racismo, pero que caray, que las mujeres no tenían alma hasta hace muy poco, y que un comandante en jefe del ejército tiene que tener pene, aunque sea mulatillo.

Por ahora lo que ha conseguido Obama es que todos aparquemos un poco el antiamericanismo y volvemos a confiar en el emperador del mundo, que con lo que llueve necesitamos paraguas y éstos llevan casi un siglo manejando el cotarro y el oficio se les supone, aunque de vez en cuando se les cuela un border line en el cargo y lo pone todo patas arriba.

Así que nada, en Obama confíamos, que remedio, que como no lo arregle él, vamos listos. Por ahora parece que va por buen camino y sabe lo que hace, pero pase lo que pase, recordad, lo mejor de todo es que no es Bush...

ATEO POR LA GRACIA DE DIOS

2009-01-25T22:54:00.006+01:00

Yo pecador, confieso que no creo en dios, pero puede que exista.

Es el placebo de tanta mente vacua a la que el miedo a vivir reduce a la condición de oveja de rebaño. Si dios de verdad no existe seguro que se le crea para que siga fecundando el negocio.

A los que aburra mi monomanía y mi permanente recurrencia a la estafa que es la fe en general y el cristianismo en particular, que dejen en este punto de leer, que yo a diferencia del dios cazurro y pejiguero que despachan los cristianos no soy déspota ni tengo mandamientos que cumplir.

Los que queden, ya por masoquismo o por coincidir con mi feroz odio a todo tipo de religión organizada, quiero comunicarles lo que opino de la dichosa campaña publicitaria de los ateos en los autobuses municipales.

Y de toda esa campaña, que barrunto preñada de idiotez, lo que más me ha escandilizado es que la CEE (no confundir con el antiguo Mercado Común Europeo, actual Unión Europea), diga que afirmar que probablemente dios no exista es una blasfemia .

Nos han jodido los profetas, no, no es una blasfemia, es una opinión. La blasfemia según el diccionario de la RAE es: Palabra injuriosa contra Dios, la Virgen o los santos. Y si los ateos no creen ni en dios, ni la virgen ni en los santos, ya me contaréis donde está la blasfemia.

Blasfemia es que estos monopolizadores del dios ese de los judíos y del carpintero asá de los cristianos lleven tanto tiempo engordando y viviendo como coristas con querido rico, a costa de todos, los que creemos y los que no. Y así se perpetua el negocio y la estafa. Y eso es lo que a estos orondos prelados les aterra, el que de repente todo el mundo caiga en la cuenta de que pueden creer en lo que quieran, allá sea el pato Donald, pero sin intermediarios y se les acabe el chollo.

Quizás la campaña debería ser no contra la poco probable existencia de dios sino contra la segura existencia de tanta sanguijuela que medra entre los ignorantes y los simples en su nombre...

CINCO PELÍCULAS SIN RAZÓN NI MOTIVO

2008-06-16T21:36:00.009+02:00

Mi querida Tamara me reta a un meme peliculero.
Quizás alberge el morbo de saber lo que un gruñón patológico al que nunca ha gustado una película que haya visto con ella entiende por cine.

Mi querida amiga me gusta el cine que me cuente historias, que me narre algo y me haga pensar, el resto, ya sabes ese de murciélagos fashion y camiones con asteroides me aburre, lo mismo que tanta memez en doble plano que infesta el pobre cine español.

Sin más mis películas favoritas, una mínima selección y que conste que la friki es quizás mi favorita:

1.-Léolo

Es una obra maestra, creo que la he visto mil veces y cada vez me emociona más, no se puede tener más talento en la narración ni mayor brillantez en las imagenes.

2.-Mi hermosa lavandería

Fue un choque de juventud, me abrió todos los sentidos, cada vez que la veo me pinza el recuerdo y me late algo parecido al orgullo. Es prodigiosa, a veces irreal y casi siempre una maravilla.

3.-Solo ellas

Una historia de mujeres que me conmovió, quizás por ese aderezo de los Carpenters, o ese travelling final con la canción de Roy Orbison You get it cantada por Whoopi Golberg y una agonizante Mary Louise Parket que todavía no he consigo ver sin echarme a llorar.

4.-Bagdad Cafe

Es mi definición de cine, una historia, solo eso, dos horas viendo que todo es argumento, todo diálogo, nada artificio. Con ese choque violento de interpretaciones magistrales de dos actrices únicas, CCH Pounder y la musa de Fassbinder, Marianne Sägebrecht. Una obra maestra y la banda sonora inolvidable, con ese Calling you , una de las mejores canciones de la historia del cine.

5.-Sopa de ganso

Mi propuesta friki, y confieso que una de mis películas favoritas, adoro a los Marx, bueno quizás a Groucho un poco (bastante más), me hace reir como nadie, fuera de ese chirriante humor histriónico de Jim Carrey (por dios que alguien que le jubile) o el trazo grueso que hoy tanto se lleva. Groucho era un genio y esta película es su obra maestra. Cuando estoy un poco trite la pongo y siento que hasta respiro mejor después de uno de esos diálogos entre Groucho y Margaret Drumond. Debería ser obligatoria en todas las escuelas de cine.

Espero haber satisfecho tu curiosad querida Tamara, y la próxima vez que me veas refunfuñar al salir del cine de ver 300 o transformers o batman returns o beguins (ya sabes que no están basadas en hechos reales) entiendas mi desazón, que el buen cine requiere talento del que lo hace y casi siempre del que lo ve...

ERA MAYO

2008-05-09T00:22:00.004+02:00

Era mayo y la utopía mandaba, el grito contenido largos siglos por fin estallaba y todo brillaba con la fuerza del sol de primavera. Se buscaba la arena de la playa debajo de los adoquines de las calles, se prohibía prohibir...

Los jóvenes hablaban con sabiduría y sus padres comprendían que nada ya podían hacer y si no ayudaban debían de echarse a un lado. Se amaba en libertad, se reía, se pensaba. Todo eso pasaba en mayo.

Y fue tan breve, tan intenso y tan mágico que cambió el mundo para siempre. Los necios, los polícias clónicos, con los mismas gabardinas en todo el mundo, sabían que el estado policial se terminaba, que era el principio del fin, un viejo mundo agonizaba y otro más justo, mas sabio, más libre nacía a toque de arrebato.

Valió la pena, y ni los cadáveres vivientes de Nixon o De Gaulle, o la carroña maloliente de Franco pudieron tapar la luz.

Ni la sangre derramada en el Zócalo de México, ni los bellos cuerpos mutilados en Vietnan de la juventud americana, o los muchachos checos, más bellos aún, aplastados por los tanques rusos en esa primavera mágica de Praga fueron un precio excesivo.

Era mayo cuando el mundo cambió para siempre, le pese a quien le pese, lo diga el necio fornicador de modelos/cantantes huecas, lo afirme esa falsa juventud de madreperla y gucci, lo niegue tanto traficante de almas, vendedores de virgenes de himen marchito y devoción rancia.

Nada volvió a ser igual, de eso estoy seguro, ocurrió, que no se nos olvide, hace mucho tiempo, era mayo...

ALEJANDRO

2008-04-13T22:14:00.003+02:00

El final del barrio griego, uno de los cuatro de la inmensa ciudad, lindaba directamente con el puerto privado de los reyes y los muros del Serapión. Era noche cerrada, pero la luna y las miles de antorchas que jalonaban la calle daban la ilusión al viajero de que era casi de día.

Aulo sabía que tenía que buscar alojamiento antes de que el frío que venía del desierto circundante les alcanzara. En ninguna ciudad del mundo hubieran abierto las puertas de las murallas a una caravana a tan tardía hora, pero el banderín morado que portaba su guía hizo el milagro, les identificaba como amigos del César, un honor del que muy pocos podían presumir.

Lo primero sería ir directamente al palacio del Procónsul, en el suntuoso recinto de los Ptolomeos, pero después de las miles de millas recorridas ansíaba más que el descanso o un baño llegar hasta el templo y la tumba.

Su padre le creía ya en la Armenia Parva, poco imaginaba el poderoso senador Aulo Plaucio Máximo que su único hijo y heredero había dado semejante rodeo hasta Alejandría antes de ocupar su puesto como gobernador en la última provincia conquistada por César Trajano.

Le dolía desobedecer a su padre e incluso defraudar a su amigo, el nuevo César Elio Adriano, aunque sabía que éste le entendería. Desde pequeños, cuando jugaban en la finca de olivos de su abuelo en Itálica, en los dos nació el amor infinito hacía Él y se habían juramentado a algún día viajar hasta Alejandría para ver su tumba y besar su rostro.

La adopción de su amigo por el César y la llegada al trono habían disipado su pasión, pero en cambio en él había crecido más y más hasta convertirse en una obsesión. Contempló el rostro de su joven amante, el bello mimo Macrón, que apenas soportaba el sueño montado en su caballo. Sí, debían dormir y comer, un baño y un masaje con aceites, la imagen era cada vez más tentadora, incluso un blando lecho de plumas envuelto en lino real y rodeado por los hermosos brazos de su amante parecía mucho más que una necesidad.

Su guía dio la vuelta y le susurró unas palabra al oído, no quería levantar la voz para no atraer a la guardia macedonia, los ancestrales guerreros que desde hacía cientos de años protegían a Dios.

Mandó parar a sus hombres y desmontó del caballo, sin darse cuenta habían llegado a la puerta del monumento. Le pareció demasiado pequeño, pero sin dejar que la desilusión le venciera entró, completamente solo.

Los guardias con armaduras de plata y yelmos de penachos rojos le dejaron pasar sin mirarlo, era un patricio romano y amigo del César, tenía paso franco, aunque no se molestaron en ocultar el desprecio que les inspiraba.

Pero Aulo era indiferente a todo lo que no fuera llegar hasta la tumba. Atravesó suntuoso pasillos que brillaban con la luz de miles de fuegos reflejados en muros de oro puro. Al final una inmensa sala de columnas guardaba en su centro el ataud de cristal. Avanzó despacio, con miedo, sin querer romper el sueño que desde niño le mantenía vivo. Dentro, como si no hubieran pasado casi cuatro cientos años desde su muerte, el bello cuerpo de Dios parecía dormir plácidamente.

Besó sus labios con delicadeza y notó el olor agradable, el tacto de la carne suave y pensó que el milagro se había cumplido, que ya no importaba nada, porque ninguna fuerza del mundo le haría abandonar esa ciudad ni dejar de contemplar el rostro amado. Notó que una mano se posaba con suavidad sobre su hombro. Era Macrón, que, con las señales del sueño en su hermoso rostró, señalaba el ataud.

¿Es Él?-preguntó- Aulo sonriendo le cogió por la cintura y le acercó hasta el cuerpo. Sí, contestó, es Alejandro, es Dios...

ZAPATOS DE VALS

2008-03-21T13:17:00.003+01:00

Las procesiones de semana santa a la española son un rancio vestigio de la Contrarreforma, todo oropel, todo exceso y nada de espiritualidad, como el Barroco en el que nacieron.

Por eso los mohínes y pucheros de tanto descerebrado cuando la lluvia impide que luzcan ante miles de personas su inexistente fe disfrazados de Gran Brujo del KuKuxKlan.

Las procesiones, aunque la Iglesia las apunta en su haber, son solo la demostración de que el cristianismo es una religión muerta a la que solo quedan ya los ceremoniales y los ornamentos, como ocurrió cuando la razón y la lógica mataron a Zeus y a todos los habitantes del Olimpo, pero seguía habiendo multitudinarias procesiones de las Panateneas y la participación en los ritos órficos era masiva.

¿Qué harían en España tanto lloroso costalero, tanta afligida saetera, tanto capirote si por fin la religión católica dejara de ser una obscena exhibición y quedara reservada al ámbito privado?.

Sin duda que la vida para tanto descerebrado sería mucho más aburrida. En un informativo televisivo del jueves santo entrevistaban a unas jovencitas que participaban en la procesión de las damas de no sé que virgen, pura eso sí, de Zamora. Con el más puro acento ósea, porqué va a haber solo pijos en Serrano, describían su atuendo para tan espiritual acto, compuesto por vestido negro, mantilla, peineta y zapatos de vals, sí, ya sabes, afirmaban, los de tacón, los de las puestas (de largo nos imaginamos).

Esta es la fe profunda y la alta espiritualidad por las que sacan pecho y dineros los obispos, esta es la España profunda que en estos días se vuelva más negra, nauseabunda y atorrante, poblada de miles de seres que lloran cuando les enfoca la cámara y se desgañitan con vivas a ese panteón politeísta de infinitas virgenes de cero valor artístico, doradas, abigarradas y horrendas.

Y aún algún prelado preclaro e iluminado deja caer como lo más insólito del mundo que debe haber algún laicista que, fíjate el horror, si pudiera prohibiría las procesiones de semana santa.

Sí, sería una tragedia que las damas nobles de Zamora no pudieran taconear ante una virgen con sus zapatos de vals...

LOS TEOCON: CASPA A LA ESPAÑOLA

2008-01-21T18:45:00.000+01:00

Una rancia dama con aspecto de institutriz victoriana y un mediocre actor de Hollywood mutado en político descerebrado son los supuestos padres e ideólogos del mayor cáncer que padece el mundo en las últimas décadas: el neoconservadurismo.

Sin embargo ni Reegan ni Tatcher inventaron nada, se limitaron a aplicar las insidiosas políticas económicas que hace siglos ya teorizaron desde Adam Smith hasta Stuart Mill, sin olvidarnos de Malthus. Ese sistema en que el estado desaparecía para dejar en manos de la iniciativa privada casi todo, sin importar que el pueblo se muriera de hambre o no hubiera sanidad, esas cosas no se tenían en cuenta en el liberalismo económico.

La receta que iba contra todos los logros alcanzados en la lucha obrera y el estado del bienestar simplemente fue rescatada desde la oscuridad de los tiempos por ese par de bobos gangrenosos.

Pero por desgracia para ellos las masas del siglo XX no eran las del XVIII y no se iban a dejar arrebatar sus derechos tan afanosamente conseguidos sin más. Y el ejemplo no cundió. El resultado es que tanto en Gran Bretaña como en Estados Unidos tienen una sanidad pública miserable y unas prestaciones sociales de país tercemundista. En el resto del mundo lo esquivamos por ahora.

Cuando el mediocre actor fue retirado por alguna enfermedad y el marimacho de hierro se jubiló el mal parecía desaparecer. Pero solo estaba escondido. Bastaron unos pocos años para que otros dos memos ocuparan su lugar, Bush hijo y Blair padre (de todos los tontos). Resucitó el liberalismo, había nacido el neoconservadurismo.
Sus señas de identidad, un salvaje liberalismo económico, desaparición del estado del bienestar y un extremo sentido del puritanismo ultracristiano.

Nada nuevo, el problema es que ahora sí exportaron el modelo, con pintorescos tonos locales como Berlusconi, incompetencia de país bananero como Durao Barroso en Portugal, o nuestro admirado Aznar, el saca rincones de la historia, el quinto Beatle, el hombre de la providencia, centinela de Occidente, el hombre que pudo reinar y si nadie lo remedia, el marido de la alcaldesa de Madrid.

Como España es diferente le hemos dado al movimiento Neocon un matiz diferencial. Hemos caído, país de extremos, en el talibanismo radical. No es que Runsfeld o Bush o Condolezza no sean unos meapilas que rezan todo lo rezable antes de hacer algún pequeño genocidio aquí o allá, o una matanzilla en Abu Graib o Guantánamo, es que los neocon españoles van más alla.

Desde ese extraño y pintoresco sentido de que todo lo que es España es gracias a la santa y católica madre iglesia pues todo debe girar en torno a su santo mensaje. Nunca, desde los tiempos de los tecnócratas del Opus en los gobiernos de Franco, la iglesia católica española había tenido tanto poder político.

Y no todo es achacable a su poder de movilizar masas. Ni Losantos es Joel Osten, el telepredicador estrella de América, ni Rouco puede soñar con la mitad del poder que tiene Jan Paulsen, el presidente mundial de la Iglesia Adventista, y sin embargo su influencia es mayor, y todo porque nuestros neocon son una panda de talibán de sacristía (feliz expresión de Luis del Olmo), lo que les convierte más bien en teocon, los más ultras de los ultras, más papistas que el Papa.

Todo ese poder tocó a rebato cuando perdieron las elecciones, todo estaba atado y bien atado y sin embargo falló. Los poderes fácticos, prensa, jueces, empresarios, iglesia se unieron en fuerte abrazo al pobre Maricomplejines (feliz expresión de Losantos) y a toda su coherte de teocons, la Espe, Acebes, Zaplana, Sorayita etc.

Y el objetivo es volver al poder, eliminar lo que quede del estado del binestar, volver a los decretazos en el nombre de la economía y su salud, como el de los salarios de tramitación que solo con una huelga general se pudo superar, y a que vayamos mucho a misa y a las procesiones y seamos muy buenos, porque a esta paso la Iglesia será lo único que quede de libre acceso, todo lo demás, la sanidad, la educación, el ocio, de pago y solo para ricos teocons.

Cuando votemos pensemos en lo que se nos viene encima si está Rouco en el gobierno, si el modelo de lo que es democracia lo tiene que establecer García-Gasco, cardenal de Valencia, si la información la controla Losantos, si la economía la va a dirigir un personaje siniestro como Pizarro, si la justicia estará en manos de García Calvo, juez del Constitucional y gobernador civil de Almería con Franco.

Si los neocon son para echarse a temblar, los teocon son como para rezar a ese dios que no existe, pero la guerra que da...

LA MALA MEMORIA

2007-10-16T15:13:00.000+02:00

Hay quien se rasga las vestiduras y se echa ceniza en la frente cuando oye a un ex ministro del PP decir que el franquismo fue un periodo de "extraordinaria placidez".

Y hay obispos, Cañizares, de esos orondos, que declara que la Ley de la Memoria Histórica es "innecesaria" y solo predice desgracias y enfrentamientos.

No, no es bueno que se recuerde que colegas de Cañizares saludaban a la romana al Caudillo antes de meterle bajo palio a la catedral de Toledo en las fiestas del Corpus. Ni que otros colegas obispos, de esos orondos, que presidían consejos de guerra en los que se asesinaba a miles de personas.

Y claro que debe traer enfrentamiento, quien lo duda, el que se acuerde uno de quien fundó el PP, un tal Fraga, que se sentaban en consejos de ministros donde se asesinaba gente.

Qué plácida era la vida en el franquismo, se iba a misa, como Dios manda, y se fusilaban solo a los rojos, a los maricones, a los ateos y a los masones, como el abuelo de Zapatero.

No hay que recordar, en eso les doy la razón, a los que aún duermen en fosas comunes y esperan justicia, ni en los que arruinaron su vida, como a mi abuelo, que no era masón, pero era republicano, aunque católico, que con eso salvó su vida, pero no su hacienda, ni burló a su destino de muerte por cirrosis, que solo con alcohol se superaba el asco de esa España negra, sucia, cristiana y "plácida".

Lo mejor olvidar, y si recordamos, a todos, como si los asesinatos de la República no hubieran sido ya lanzados al orbe con todo lujo de detalles. Y dice la ley que también se revindique la memoria de los religiosos asesinados por los rojos, como si fuera necesario, como si no tuvieran todos ya calle, plaza, monumentos, como si no hubieran sido ya supercanonizados, superbeatificados, supervitaminados y supermineralizados. Cuanto santo hay ya y que poca santidad.

Pues eso, que es malo recordar, cubramos todo con una manta gruesa, echemos tierra, más, y vendamos mala memoria antes que memoria histórica, que de olvido en olvido ha germinado esta España nuestra, y así nos va...

LA JOVEN GUARDIA

2007-08-07T21:07:00.000+02:00

Somos la joven guardia
que va forjando el porvenir.
Nos templó la miseria,
sabremos vencer o morir.
Noble es la causa de librar
al hombre de su esclavitud.
Quizá el caminó hay que regar
con sangre de la juventud.

Mientras siga existiendo una sola persona para la que el bien común sea superior a su propio bien, seguirá vivo el ideal que alentó a toda una generación a luchar por lo que creían que era justo.

Generosa juventud, idealista, noble, una generación única, pérdida, asesinada, exiliada. En casa quedaron los emboscados, los acomodaticios, la hez, los que medraron a los pechos del fascismo y ahí siguen, con pendientes de perlas y trajes sastre, caras de bobos y jaleando a líderes que ya eran viejos antes de nacer, que nunca sintieron el pellizco en el alma de la necesidad de vivir y morir poniendo su orgullo en algún sitio.

Que irreparable pérdida para nuestro país, para nuestro mundo, que no se nos olvide jamás que en esa lucha dimos lo mejor de nosotros, nos costó nuestro más preciado bien, nuestra juventud dorada, nuestra joven guardia.

Afortunadamente pude comprobar el pasado domingo 5 de agosto, en el Homenaje a las Trece Rosas, que hay una nueva generación lista para el relevo, que no se conforman, que no se callan, que alzan su voz contra la guerra, contra los facinerosos, los que hunden barcos y nos llenan el futuro de txapapote, contra los que trotan con obispos y falangistas, contra esos hay relevo, podéis descansar gloriosos camaradas, que mis amigos, mis jóvenes amigos ahí están:

Siempre en guardia,
siempre en guardia,
joven guardia...

EL MAL BORBÓN

2007-07-31T21:36:00.001+02:00

No se entiende muy bien esa protección excesiva de que gozan los Borbones en España, como si de una especie en peligro de extinción se tratara. No es tal el caso, con lo buenas conejas que han salido las Infantas y la nieta del taxista hay dinastía para hartanos, que nadie sufra.

Que hay que tener tacto con lo que se dice, que están los tiempos revueltos y confusos. Y a un pobre holandés por llamar puta a su reina le ha caído cárcel y multa.

Creo que peor es lo nuestro. Jueces pizperetos y fiscales aburridos son armas que carga el diablo y lo que sufre es la libertad, la de prensa, la de opinión y todas las demás. Ya lo dejó escrito el genial Quevedo, mas daño hace un mal juez que un delincuente.

Será porque el pobre Quevedo no tuvo la suerte de vivir en una España con un rey Borbón. Lo cierto es que es una familia con malos genes. Todos, pero absolutamente todos han pagado un precio muy alto a eso que Sánchez Albornoz llamaba la bárbara consanguinidad, y que no es otra cosa que cruzar puras razas para salvar pedigrís con el resultado de bobos reales.

Eso de que tus padres sean primos, y a su vez hijos de primos y vas tú y te casas con tu sobrina, si tu hijo te sale Borbón no te quejes, era inevitable.

Los franceses que son los culpables de todo esto, solo han padecido a siete Borbones, a dos se los cargaron y a otros dos los dieron puerta, con lo que padecer padecer solo a tres.

Los españoles que somos más pardillos llevamos ya diez, no nos hemos cargado a ninguno y hemos echado a dos, por ahora...

Y si los Borbones franceses fueron para comer cerillas, los nuestros han sido para echarse a llorar:

Felipe V, el primero, se casó con un marimacho ama dominatrix, le dio la depresión y abdicó en su hijo Luis.

Luis I, reinó solo nueve meses. Todas las noches se iba de putas disfrazado de chulo madrileño hasta que murió de viruela con quince años, lo que obligó a su señor padre Felipe a volver a reinar, a pesar de que era como un repollo al que solo animaba los gorgoritos de Farinelli, hasta que murió y le sucedió su segundo hijo, Fernando.

Fernando VI, niño raro que se crió sin madre, la primera mujer de Felipe V, antes de la ama domina. Se casó con una gorda portuguesa fea como un pie a la que todo el mundo odiaba y que no hacía otra cosa que construir conventos, al menos las Salesas le quedaron apañaditas. Y cuando por fin se muere la gorda se encierra en el castillo de Villaviciosa de Odón y se pasó un año entero sentado en un sillón con el dedo metido en la boca hasta que se murió y le sucede su hermanito, el hijo de la ama domina, Carlos.

Carlos III, que ya era rey de Nápoles donde dejó a su segundo hijito Fernando como rey y se trajo al primero, Carlos un gigantón gordo y lelo como heredero. Se había casado con una especie de travesti alemán, la hermana del rey de Sajonia porque le gustó una marcha de su guardia de granaderos, y el espabilado del sajón le dijo que si la quería en el lote iba la hermana. Y así el rey de España tuvo una mujer que era un cardo de fea y un erizo de antipática y nosotros obtuvimos un bonito himno, el chunda chunda ese al que le estamos buscamos letra.
Cuando el travesti alemán se murió le salió a Carlos III el consabido mal Borbón, es decir se le fue la olla, y se pasó los últimos años de su vida matando pobres ciervos de los montes de El Pardo. Y así hasta su muerte y dejó como bonita herencia a su hijo Carlos.

Carlos IV merece un estudio, o mejor merece que pasemos de él. Semejante persona solo se puede explicar como resultado de esas consanguinidades aberrantes, porque el pobre era tonto, pero de baba. Le casaron con una sargentona italiana, que salió más puta que las gallinas. Le llenó de hijos, según las malas lenguas y las cuadros de Goya al parecer hijos de Godoy. El que seguro que sí que era suyo era el primero Fernando, que se dedicó a intrigar con Napoleón para echar a su padre, hasta que el corso viendo el percal de los majaderos reales les echó a los dos y puso a su hermano como rey de España. La sangre de los españoles le devolvió el trono a Fernando.

Fernando VII, todo un prototipo, felón, traidor, tonto hasta decir basta y rijoso, lo que le costó la vida, porque cuando era un viejo chocho se casó con su sobrina que tenía catorce años y era napolitana. Antes había tenido tres esposas más, entre ellas Isabel de Braganza, a la que el pueblo de Madrid cantaba fea, pobre y portuguesa, chúpate esa, así de injusto porque a ella le debemos el museo de El Prado, ló unico bueno que dejó el bobo de Fernando, porque su heredera, Isabel...

Isabel II, era una niña cuando comenzó su inútil y largo reinado y le cundió para destrozar el país antes de que echarla, aunque demasiado tarde según lo visto.
Lo único bueno que hizo fue acostarse con todo bicho viviente, con Serrano, con Espartero, con toda la guardia. Y con eso evitó que sus descendientes fueran completamente idiotas, más. Porque le habían casado nada menos que con su primo hermano, que por suerte era más maricón que un palomo cojo, Francisco de Asís, o como le llamaba el pueblo Paquita la Buñuelera. Se presentó la noche de bodas con un camisón con más encajes que el de la novia y con su secretario privado con el que acabó pasando la noche. La pobre Isabel, con quince años la sangre de fulana de su madre napolitana y el gen de viejo verde su padre se moría de picores. Y los apagó con todo hombre que hiciera noche en Palacio. Y así parió hijos y más hijos, afortunadamente ninguno de su marido porque habrían sido...Borbón Borbón.
Entre ellos Alfonsito.

Alfonso XII, con mamá en el exilio, volvió al poder con un golpe militar que acabó con la I República, y se dedicó a vivir la vida loca. Muerta su primera mujer, el pobre Cánovas, primer ministro, quiso serenar al joven rey que había salido a la madre y le casó con una monja, la abadesa de las Damas Nobles de Praga, María Cristina. Pero la pobre nada consiguió y el rey se murió de tisis cogida en sus juergas por Madrid a lo serrano como un nuevo Luis I. Eso sí la dejó preñada y además le dió un buen consejo: Cristinita guárdate el coño, quizás recordando lo muy puta que había salido su abuela, la napolitana de idéntico nombre, y que cuando murió su marido, el rey Fernando VII, se casó a escóndidas con un guapo guardia de corps del que tuvo 24 hijos nada menos.
Pero la monja fue buena y casta, parió a otro Alfonso solamente.

Alfonso XIII, fue rey antes de nacer pero nunca gobernó, un pobre hombre que no se encontraba la mano derecha con un mapa, aunque como buen Borbón la bragueta siempre la tenía bajada y no dejaba en paz actriz o vedette de buen ver. Se casó para variar con una señora, educada, inglesa y con sentido de estado, Victoria Eugenia, que hizo lo que pudo hasta que se rindió. Acompañó al exilio al majadero de su marido con el que ya no compartía nada, ni la cama ni los buenos días. Y se comportó con una dignidad y un señorío que no tuvieron ninguno de sus hijos, uno era sordomudo, el mayor y heredero, otro era un calavera y el otro era un trepa. Al final todos renunciaron a una herencia que no valía nada y que se reducia a un suite en un hotel de lujo de Roma, todos menos el trepa.
Hizo todo lo posible para que Franco le devolviera el trono, combatió en la guerra civil en las filas fascistas, le lamió el culo al generalito, pero nada, a Franco le caía gordo, vete tu a saber porqué. Pero legalista como era asumió la restauración monárquica, pero eso sí, en el hijo y no en el padre, el último Borbón, Juan Carlos.

Juan Carlos I, le puso en el trono un dictador y le refrendó una Constitución del tipo trágala, y ahí sigue, con sus Baqueiras, sus Marivent, sus Bribones, sus múltiples hijos y nietos, y una esposa, bastante digna, pero que es un triste remedo de la abuela inglesa, demasiado alemana, demasiado empaquetada.

Y hasta aqui podemos leer, no sea que un fiscal aburrido o un juez pizpireto decida coger por banda esta humilde bitácora y la secuestre. Dejemos pues a los Borbones y su mal, al parecer han escarmentado y ya no se cruzan entre ellos como los chuchos caros, ahora ponen sangre fresca de taxista. Que no sea demasiado tarde...

TANTA GLORIA LLEVES...

2007-07-12T19:52:00.000+02:00

El supuesto escritor, supuesto periodista, supuesto resucitado y lameculos cierto, Fernando Sánchez Dragó, en la presentación de su ¿libro? Libertad, fraternidad, desigualdad y derechazos ha declarado que no está "dispuesto a soportar" una segunda legislatura bajo el mandato de Zapatero: "O él se va del Gobierno, o yo del país".

Este egregio diletante en ningún arte que se reconozca, de ¿brillante? carrera, cuyo cenit al parecer ha sido resucitar de no sé sabe que muerte, vestirse como el abuelo de Jackie Chan y meter hasta lo más hondo la lengua en las cavidades anales de Esperanzita Aguirre para que le ponga de busto parlante con rosa amarilla a presentar el telediario nocturno de TeleManipulación.

Eso sí el pobre se equivoca más que Rosa de España, que a esas horas y a esa edad y viendo menos que Pepe Leches, a ver que puede hacer. Lo intenta, glosa y elogia a su noble patrona, procura clavar sus dientes postizos en las carnes socialistas y hace guiños de iluminado de pseudo intelectual con mala digestión de libros.

Y ahora nos amenaza con irse si Zapatero vuelve a ganar. Si a alguno le faltaban motivos para votar al PSOE los acaba de encontrar. Que poca gracia te queda, Fernandito y menos ahora que no tienes a un Arrabal borracho para darte empaque de vanguardismo y solo te ha quedado el floripondio amarillo, feo y excesivo como todo tú.

Vete ya dilecto Fernandito, no esperes a las elecciones. Que tanta gloria lleves como paz dejas...

DOLORES

2007-07-11T12:36:00.000+02:00

El letargo de la memoria nos aparta del pensamiento a figuras inmensas como Dolores Ibarruri, La Pasionaria.

Se propuso no ha mucho buscar una mujer que poner en las monedas de euro, como desagravio y para compensar la vipsania del Borbón. Y entre los nombres que se discutieron, Clara Campoamor, Concepción Arenal, Victoria Kent, Rosalía de Castro, se olvidó a una mujer inmesa que llenó con sus reaños su biografía y dejo una huella imperecedera, sobre todo en estos tiempos de ministrillas del tres al cuarto, como Carmen Calvo, tarde recuperaste la cordura Zapatero, o viragos con correajes de falangista a guisa de ropa interior, como Esperanza Aguirre.

La primera vez que oí hablar de La Pasionaria fue en mi niñez, cuando mi padre, que la conoció siendo él muchacho, y Dolores mandaba la defensa del frente en el Puerto de Somosierra, el pueblo de mi padre, contaba cosas de ella mitad respeto mitad miedo.

Era una mujer tremenda, y su figura con el uniforme de partisano, canana al cinto y dos pistolones ponía firme a cualquiera. Pero a su vez era culta, a pesar de que su humilde orígen y condición femenina le condenaba de principio al analfabetismo.

Y también era práctica y consecuente. Mantuvo viva la llama de la utopía en el duro exilio soviético, y en la clandestinidad de París supo imponerse a Líster, a Modesto, a Carrillo, y vivió para volver a España, y ser de nuevo diputada, más de cuarenta años después.

Una mujer con mejor tino político que Negrín o Largo Caballero, otro gallo le hubiera cantado a la República con ella al frente. Aunque quizás la suerte era demasiado adversa como para que ningún espíritu, por indomable que fuera, pudiera cambiar el rumbo del destino.

Pero no debemos permitir que caiga en el olvido esta gran mujer, esta gran española, patriota con mayúsculas, estadista con principios, de las últimas personas que guardó su orgullo en una ideología y supo mantenerlo intacto.

Gracias a ella sigo siendo comunista y me enorgullece serlo. En estos tiempos convulsos de peleas de gallinas viejas por dame esa concejalía que tanta indignidad hace recaer en Izquierda Unida, solo la sombra de los grandes como Dolores, nos mantiene a tantos la llama encendida. No permitamos que se pierda también, sería una pérdida irrecuperable...

GAUDIUM MAGNUM: HABEMUS PP

2007-06-05T15:23:00.000+02:00

Predican con singular tesón
los jerarcas derechiles
que ganaron con razón
sobre todo en los Madriles

Y a fuer que dicen verdad
que no hubo quien desertara
de los rojos en maldad
y a ellos no les votara

Que Zapatero es demonio
es dato bien contrastado
¿dos gays un matrimonio?
Dios me pille confesado

Y el asunto del etarra,
que no coma le preocupa
anda que vaya tabarra
que se muera y no discuta

La Espe abre la boca
y la verdad aparece
solo la gente muy loca
duda de que esto acontence

Y de Gallardón que decir
que no haya dicho ya él,
que es el mejor no es mentir
y el más guapo y el más fiel

Que suerte su esposa tiene,
alcalde que no se atorulla
que acoge a todo el que viene
de Madrid o La Corulla

Dios en su bendita España
la mano sin duda ha puesto
y un partido que no engaña
ya se ocupa de lo nuestro

Del español es sabida condición
que nos den por culo agrade
siempre en santa tradición
que lo haga el que ya sabe

Y en estos turbios manejos
la derecha es doctorada
pues ya le viene de lejos
tener a la gente capada...

UMA CASA PORTUGUESA

2007-05-21T16:50:00.000+02:00

Los recuerdos se nutren de muchas sustancias y objetos, de retazos e impactos y sobre todo de imagenes.
Sobrepones unas sobre otras como en un tapiz de mil nudos y lo que obtienes depende desde donde miras o desde donde quieres empezar a acordarte.
Lisboa es un mundo de maravillas y de miserias. Galopa entre falsos oropeles de pasados gloriosos, algo así como España, la hermanastra mala y envidiosa, y realidades tristes de ciudad maldita. Incendios, terremotos, saqueos, guerras, desidias, pobreza y corruptelas le han golpeado y esculpido en esa belleza de faz de campesino arrugada y arrasada por el sol.

Pero nada importa. Si la tristeza se hace intolerable se pare el fado, esa catarsis de pueblo llano. Si la naturaleza decide destruir lo que con tanto afan se levantó, surge Alfama bella en decrepitud, ilustre en la miseria. Si Dios da reyes ineptos y gordos, como todos los reyes, te resarce con palacios de locura cromática y formas imposibles como Da Pena, que desmiente su nombre a poco que salga el sol y haga brillar torres y almenas, o el Palacio Real de Sintra que hace que hasta en las cocinas el genio se plasme y se admire.

Lisboa es comer aire en vajilla de porcelana. Es deleitarse en un beso con sabor dulce y amargo. Es ver en la vida el lado bueno, ese que no existe, sintiendo que todo va bien mientras haya una cálice de porto ruby con el que poder brindar con buenos amigos.

Una ciudad limpia y sucia, rica y pobre, blanca y azul, mágica y mísera. Con esas galas de noble venida a menos, o de campesina venida a más. Todas ellas falsas, extrañas, pero, qué lujo echar a los tiranos con claveles y canciones de José Afonso, y correr tropezando por las calles en las que tropezó Fernando Pessoa/Ricardo Reis, o tomarte una bica con bolos brancos con regusto de lejanos mares.

Que cerca y que lejos está Lisboa. Que absurda espalda ha encontrado siempre en su hermanastra España, que lógico el odio mezclado con miedo a todo lo que huele a español. Y aún así es acogedora, entrañable, cercana, hay cosas que no se pueden separar. Y el sentimiento te llena, te emociona, te hace sentir en tu casa, te llena de sabores conocidos de esa lejana hermandad. Es tu casa, aunque sea una casa portuguesa, con certeza...

Dios con nosotros

2007-04-27T18:37:00.000+02:00

Un leve murmullo de voces se juntaron en su recuerdo. Era todo lo que quedaba de Él. Se acarició la mejilla buscando rescoldos olvidados, las trazas de tanta pasión. Pero solo notó su piel fría.

Quiso repetir las caricias que Dios había puesto en su sexo, entre las piernas, pero tampoco su cuerpo supo reaccionar.

Solo había ocurrido una vez y la nostalgia amenazaba con derribar por entero su existencia. No se puede sobrevivir a ser amada por Dios, a que te llene el alma con su semen de fuego.El olor...

El olor del semen de Dios. Lo impregna todo, llena las estancias, el aire, la vida, no deja que nada respire, que nada se salve. Y todo lo fecunda.

Sentía en sus pechos hinchados la semilla sembrada, la nueva vida, el nuevo Dios que ella pariría. Un Dios de carne y sangre, de sudor y semen como su padre, con el mismo pene gigantesco que desgarró sus entrañas y le arrancó gemidos que amenazaron con derribar las columnas del Mundo.

Ella sería madre, pero ahora, en ese momento en que su cuerpo aullaba de vacío, solo quería ser amante, perra lujuriosa para lamer el pene de Dios palmo a palmo por toda la eternidad, hasta que la Parca cortara el hilo de su vida, hasta que se rompiera el alma de millones de vaginas virtuosas, hasta que los hombres conocieran y olvidaran a otros dioses.

Que falso remedo del amor es el recuerdo. Solo ella y nadie más podía saberlo, porque Dios le había encadenado a esa tortura sin fin. Había estado con ella y ahora no podía olvidarlo...

EL CERDITO VALIENTE

2007-03-13T09:03:00.000+01:00

El obispo de Huesca-Jaca, Jesús Sanz Montes, ha decicido que no hay nada mejor que una buena dieta a base de bilis y mentiras para reducir su oronda figura de cerdo cebado. Y este pasado domingo se ha puesto a ello.

En su homilía pastoral, es decir lo que vomita su hociquito porcino los domingos, ha derrochado su malidencia, su agria maldad de preboste de una religión nacida fraudulenta y que morirá de gangrena y pus.

El obeso servidor de Cristo, cuya obesidad por cierto pagamos todos, ha acusado al gobierno de traidor y de que no querer aclarar lo que verdaderamente ocurrió el 11-M.
Entre otras muchas lindezas, digno sucesor del cardenal Gomá, amigo de asesinos, que bendecía cañones para que trajeran la luz del evangelio a golpe de rojo destripado, como que han desvirtuado el verdadero signifacado del perdón. Que sabrán ellos de perdón ni de nada, si solo han hecho durante todos estos siglos que fastidiar el mundo, dándole su etapa más oscura.

¿Hasta cuando abusarán de nuestra paciencia?¿Hasta cuando se les permitirá todo a estos cerdos infames?¿Qué les debe el gobierno que no pone bozal a esta caterva de perros rabiosos?¿Cuándo un estado laico?.

Que este cerdo se pague su propio pienso compuesto y entonces que vomite lo que quiera, mientras que se lo paguemos nosotros, que tenga la decencia de estar callado y no soltar más gruñidos, o que su dueño no le saque de la cochiquera más de lo necesario...

LA MISERIA DE LOS MISERABLES

2007-03-07T23:19:00.000+01:00

La locura de la España rancia se ha desatado. No es una sorpresa, a la derecha nunca le ha gustado de la democracia, le estorba, es un medio para conseguir fines y cuando no los obtiene se quita la careta y saca su artillería de la caverna.

A nadie ya engaña su falso disfraz de centristas liberales. El PP es la cara maquillada de la extrema derecha, que nunca murió con Franco, y esperan cualquier escusa para volver a reunirse con falangistas, ultras, radicales, skins y demás fauna y con la Espe, Acebes y los obispos a la cabeza se lanzan a tomar las calles, a ahogar a golpes de algarabía la voz del Parlamento, que bochorno en el Senado la mala educación de la gentuza del PP, que pregunta a Zapatero para no querer escuchar, y luego el galleguito, que mantiene en el armario su conciencia y sus deseos, le llama hooligan.

Jóder si Zapatero es un hooligan los parlamentarios del PP deben ser los latin kings con copas de más.

¿El motivo de tanto ruido? No importa, ya encuentran uno, que dicen que han puesto en la calle a un asesino. Y cierto es, pero callan que con Acebes de ministro y Rajoy de vicepresidente y el beatle Aznar de presidente pusieron en la calle a 65 etarras con 123 asesinatos en su haber. Por ejemplo Iñaki Bilbao, que cumplió 17 años de una condena de 56 años, y que dos años después de ser puesto en libertad por el gobierno Aznar asesinó a un concejal socialista del País Vasco.

Y nadie salió a la calle, nadie montó el chiringuito nostálgico franquista, nadie gritó a Aznar las barbaridades que esa masa inculta, aborregada y paleta, de mujeres desgreñadas, gañanes y ganapanes, o esas pijas majaderas de pendientes de perlas o esos niñatos de camisa azul y correaje y sueños lúbricos con los Gavilanes, le ha gritado a Zapatero.

Y nadie salió a manifestarse con lazo azul, que no es un lazo es la A de Askatu, libertad en vasco, cuando el gobierno Aznar le descontó a Iñaki de Juana, ese mismo, ese asesino miserable, pero que o le fusilamos o aplicamos la ley, nada menos que un año de su condena por escribir una novela en la que amenazaba a todo dios, ponía verde a todo el mundo y pedía a la gentuza del ambiente de la izquierda abertzale que siguiera su ejemplo de gudari.

No, nadie dijo nada. Esa es la doble moral del PP, la que se debe condenar, la que se debe denunciar. No les molesta que se atenue la prisión a un etarra, ellos han hecho cosas peores, sino que aprovechan cualquier ocasión para mover a esa masa bruta en la que tienen predicamento y que no piensa ni discierne.

Lo triste no es que se libere a un asesino, si ha cumplido su condena y lo ha hecho sobre todo gracias al gobierno PP, debe ser liberado, sino que en un país democrático alguien estuviera en la cárcel por escribir dos artículos. Eso es lo realmente terrible.

Y que de tanta calamidad se apropie el PP es miserable. Sacar rédito electoral del dolor de la gente, de su incultura, de su cortedad de miras, chapotear en la sangre para pescar votos. Nos han quitado a nuestras víctimas, que a todos nos duelen, incluso las de Pilar Manjón, a la que gritaron, no olvidar por favor, los valientes cachorros peperos, eso tan solidario de métete a tus muertos por el culo.

A mí me duelen todos los muertos, porque defiendo la vida. Y no tolero que se quiera quedar el PP con las víctimas de los asesinos de ETA, que también se quiera apropiar de la bandera, del himno, del lazo azul, del patriotismo y del amor a España. Esa es siempre su estrategia, lo queman todo y luego se ofrecen como bomberos, como salvadores de España, la misma España a la que han despeñado por el abismo.

Y que en esa estrategia de miseria le hagan los coros personas a las que he votado y que creía gente de bien, como la eurodiputada del PSOE Rosa Díez, habla de su catadura moral. Devuelva el escaño, pida hueco en las listas del PP y sobre todo, señora Díez, me devuelve el voto que le dí.

Aunque creo que el asco no me permitiría aceptárselo...

People right to know

2007-02-19T18:09:00.000+01:00

La diferencia entre una mentira y una verdad a medias es tan sutil que a veces se confunden. Y no es lo mismo, aunque son igual de dañinas. Podemos admitir que Aznar no se enterara de lo que todo el mundo sabía, que no había armas en Irak, al fin y al cabo no es que sea una lumbrera, más bien tiene la inteligencia justa para dar conferencias magistrales a las mayores mulas del universo mundo: los universitarios americanos.

Pero que Rajoy tenga el morro infinito de pedir que aclare los interrogatorios de la policía española a los secuestrados en Guantánamo,mientras él era ministro del Interior, el actual gobierno de España, toca con las dos manos la desvergüenza, que por otra parte es seña de identidad de esta derecha extrema (o extrema derecha) que el PP encarna.

Y que esa misma derecha extrema haga campaña con el que queremos saber y tenemos derecho a saber la verdad del 11-M es tan patético y surrealista que provocaría risa sino fuera un asunto tan doloroso.

La información es el primer derecho del ciudadano, una necesidad, es lo que realmente nos convierte en ciudadanos y no en súbditos, así viene en el artículo 20 de la Constitución junto a otros derechos fundamentales. Tenemos derecho a saber, a que nos den una información veraz. Y no el torticerismo de las órganos informativos oficiales del PP (lease Telemadrid), ni las miserables quejas de un personaje bufo.

Es antigüo y venerable ese derecho del pueblo a saber. Yo como periodista y como ciudadano quiero saber, quiero tener toda la información. Incluso la que el nefasto gobierno de la derecha extrema nos negó. Y Aznar que no se enteró de que había armas en Irak, ni de que sus policías interrogaban a los secuestrados en Guantánamo, sabe sin embargo en que cercanos desiertos se esconden los verdaderos autores del 11-M.

¿Quién se atreve a creerle?...

DIOSES Y MONSTRUOS

2007-02-09T17:11:00.000+01:00

Andreu Buenafuente es un personaje especial. Se le nota la inteligencia y el sentido del humor. A veces es demasiado histriónico y confuso. A veces demasiado reiterativo. Pero ahora sabemos que es una persona.
Ha rechazado el premio Antena de Oro porque debía compartir elenco de ganadores con el locutor de la Cope Federico Jiménez Losantos.

No queremos desde esta tribuna fomentar el odio irracional al que nos han lanzado radicales como los orondos locutores de la Cope, ni la división al parecer irreversible que fomenta la derecha, extrema o no( si es que existe la que no), en este país.

Pero entendemos a Buenafuente y le aplaudimos, con sinceridad y admiración. Hay que ser muy mendaz y muy desprovisto de ética y de valores morales para aceptar compatir algo con Losantos.

Encarna todo lo negro que queda en España, que al parecer es mucho y que creíamos muerto y enterrado con Franco y esa falsa transición. Ojalá algún día no nos arrepintamos de consentir los excesos de este sujeto.

Y los que se amparen en la libertad de expresión como bien supremo, que se tienten la ropa y concedan el mismo derecho a los que disienten del coro general. Que la derecha entiende la libertad de expresión solo para que opines lo mismo que ellos. En España para la derecha la democracia es un medio, nunca un fin. Conseguir el poder y mantenerlo. Y si alguien disiente, al cuello. Como Pepe Rubianes, o el jugador del Barcelona Oleguer.

Igual de libres son unos de opinar que se cagan en la unidad de España o que De Juana debe ser liberado que otros en afirmar que Zapatero irá al agüjero con su abuelo o que les da la sensación de que está vendiendo el país a ETA, o que el PSOE organizó el atentado del 11-M .

Buenafuente con su ejemplo nos da una lección y a otros les enseña educación, respeto y talante. Y que ante el asco ni tapándose las narices se puede aguantar a la prodedumbre ni a los podridos...

ME GUSTAS TÚ

2007-02-05T14:17:00.000+01:00

ME GUSTA MENTIR, ME GUSTAS TÚ
ME GUSTA GUANTÁNAMO, ME GUSTAS TÚ
ME GUSTA EL BARRIO SALAMANCA, ME GUSTAS TÚ
ME GUSTA BERLUSCONI, ME GUSTAS TÚ
ME GUSTA LA FALANGE, ME GUSTAS TÚ
ME GUSTA EL BANCO MUNDIAL, ME GUSTAS TÚ
ME GUSTA EL INGLÉS, ME GUSTAS TÚ
ME GUSTA HITLER, ME GUSTAS TÚ
ME GUSTA TU MICROPENE, ME GUSTAS TÚ
ME GUSTA AGAG, ME GUSTAS TÚ
ME GUSTA EL MADRID, ME GUSTAS TÚ
ME GUSTAN LOS BUSH, ME GUSTAS TÚ
ME GUSTA NEGOCIAR CON ETA, ME GUSTAS TÚ
ME GUSTA LA BOTELLA, ME GUSTAS TÚ
ME GUSTAN LOS HIMNOS, ME GUSTAS TÚ
ME GUSTA GEORGETOWN, ME GUSTAS TÚ
ME GUSTA TRUCAR VIDEOS, ME GUSTAS TÚ
ME GUSTA CONDOLEZZA, ME GUSTAS TÚ
¿QUE VOY A HACER? JE NE SAIS PAS
¿QUE VOY A HACER? JE SUIS PERDU...

De Roma no viene lo que a Roma no va

2007-01-29T21:22:00.000+01:00

El Alcalde de Salamanca, Julián Lanzarote, del PP, y con cierto parecido físico a su tocayo Cachuli, quiere seguir compartiendo su cargo con el dictador Franco, el sabrá porqué. Se ha negado a que el pleno municipal le retire al dictador Franco el cargo de alcalde vitalicio de la ciudad que otro concejo municipal le concedió en 1968.

Es el mismo tipo que se negó a rehabilitar en su buen nombre a Unamuno, rector que fue de la Universidad, y al que se satanizó, juzgó y condenó por rojo, suponemos. Pobre don Miguel, tan conservador él.

Y es el mismo que pusó bolillos metálicos para que los camiones del Ministerio de Cultura no pudieron acceder al Archivo de la Guerra Civil y devolvieran a sus legítimos dueños lo que el dictador Franco robó.
Según la pobre oposición municipal de este sujeto lo hace para mantener fiel el voto de extrema derecha de la ciudad.

Nos cuesta creer que Salamanca que fue cuna del saber y faro de luz en medio de tanta barbarie tenga tantos vecinos partidarios del dictador Franco. Pero puede ser. Más bien nos inclinamos a pensar que el señor Lanzarote no ve ni ha visto nunca a Franco como lo que es, un genocida con voz de vicetiple.
Y eso es más grave.

Hace poco un amigo y compañero de trabajo me confesaba su pudor por declararse de derechas. Y yo le animaba a salir del armario. Que cada cual es cada cual y la conciencia es de uso personal. Pero querido amigo, con gentuza como este Lanzarote, es tan difícil quitar los prejuicios y ver a la derecha sin complejos, democrática, dialogante y moderna que España y una sana alternancia de partidos, necesitan.

No nos engañemos, cuando vemos al PP pensamos en tipos rancios y franquistas como el alcalde de Salamanca. Y ese pensamiento con actitudes como las que practica este buen señor y otros muchos peperos, inolvidable la Espe compungida porque quitaban la estatua ecuestre del dictador Franco de Nuevos Ministerios, creo que perdurara.

Dice un viejo aforismo de la jerarquía católica que "de Roma no viene lo que a Roma no va". Es decir que si quieres que no te llamen facha, jóder condena de una vez los crímenes de Franco, y el PP aunque se embadurne de aroma democrático y juren y perjuren que son centristas hijos de Pericles nacidos en Atenas, a nada que hurgas les sale el ramalazo fascista. Y eso, es difícil de ignorar...

¿Cómo te hacen sentir?

2007-01-16T12:05:00.000+01:00

La divertida campaña publicitaria del Metro de Madrid, dice algo así: No son los trenes, no son las nuevas estaciones, es como te hacen sentir...
Campaña que ha susituído al lacónico Vuela anterior.

La señora presidenta de la Comunidad de Madrid y el señor alcalde, también de Madrid, tienen algo en común. Rasgo que comparten con otro gran megalómano de la historia, el faraón Ramsés II.

Este sujero, que reinó casi 60 años, es considerado como el mejor rey que tuvo nunca Egipto, que hizo muchas cosas, todas ellas buenas, ganó muchas batallas y en general fue un gran estadista y soberano.

Y casi todo es mentira. Se apropió de las construcciones de sus antecesores, cambiando el cartucho con su nombre por el suyo propio, transformó en victorias sus derrotas militares y ganó toda su fama a base de una política feroz de propoganda y autobombo. Y eso, sí que lo hizo bien, teniendo en cuenta que no disponía de Telemadrid para manipular la verdad.

La Espe y Albertito, que por cierto han sido elegidos por el liberal periódico? El Mundo, como unos de los personajes del 2006, sí que disponen de tan imparcial medio de intoxicar, calumniar y mentir, también conocido por Telemadrid, recientemente admitida la denuncia en la Comisión Europea contra esa pía televisión por manipulación.

Y una de las mentiras que nos han hecho tragar a los madrileños es que el metro de Madrid es la leche, la biblia en pasta, la hostia (que Dios me perdone). Y no escuchamos, para qué, que es un desastre, que las catenarias de las nuevas líneas las han instalado Pepe Botera y Otilio, que la línea 6 tiene una media de once averías semanales, según el sindicato CCOO (claro que son rojos malísimos). Que el tiempo media de espera en algunos tramos de la 6 y la 7 en horas punta supera los 15 minutos.

Por no hablar de la suciedad, la aglomeración, la mala educación de los empleados, que el servicio de reclamación archiva todas las quejas en la papelera.

¿Cómo te hace sentir el Metro de Madrid?

Pues como si fueras Esperanza Aguirre a fin de mes. Desamparado...

Por la gracia de Dios

2007-01-08T18:47:00.000+01:00

El pobre arzobispo Stanislaw Wielgus, recién nombrado metropolitano de la diócesis de Varsovia, ha tenido que dimitir porque ha reconocido que fue confidente de la policía secreta polaca, durante el régimen comunista.

El buen señor se ha defendido admitiendo que sí, que era espía, pero poco, y por supuesto a la fuerza, y que no hizo nada de lo que le pidieron. Eso se llama presumir de incompetencia, sin duda si fuera español le hubieran hecho jefe de Inteligencia.
A pesar de esas santas virtudes ha tenido que dimitir y el Vaticano ha admitido la dimisión.

Se puede comprender que Stanis no quisiera agarrar la palma del martirio y enfrentarse a los perversos rojos del gobierno, como por otra parte hicieron tantos miles de polacos, no tantos como se dice, ni tan martirio como se cuenta, aún así reprobable, que cada cual tiene derecho a seguir la fe que quiera sin que le den con la estaca.

La pena es que no se aprende de errores pasados, al parecer, y lo que ahora se persigue son a los pocos que no mean pilas ni comen hostias, sagradas, a carretadas. Que ser ateo en Polonia está muy mal visto, que los gemelos que tiranizan esa tierra maldita, son de misa diaria y sangre de mal bicho en las venas.

Algún día habrá, esperemos que no, que algún secretario de partido comunista polaco tenga que dimitir de su puesto por haber tenido que tragarse alguna novena y alguna misa de más...

¿París sigue valiendo una misa?

2006-12-27T19:46:00.000+01:00

El gran Jardiel Poncela afirmaba que París tenía tan buena fama por el inmenso chauvinismo de los franceses y el no menos inmenso paletismo de los españoles.
Esta ciudad me ha provocado todos los estados. Me horrorizó la primera vez que fui, me enamoró la segunda y esta tercera ha sido como un baño templado, que lo mismo daba un so que un arre.

Creo que París ha perdido algo, que no se ha reseteado como Dios manda, y sigue siendo una ciudad llena de maravillas pero que ya no maravilla más que a dos o tres desertores del arado de la Mancha profunda.

La ciudad por la que todo un rey, un poco mariquita eso sí, abjuró de su fe protestante para hacerse católico, Enrique IV, el primer Borbón, con eso de que París bien vale una misa, ahora quizás valga poco más que un responso.

París tiene magia de ilusionista fracasado, galas de marquesona venida a menos, arrugas de mujer hermosa, en una tez ajada. Quizás por esa malgastada virtud, lo que más me gustó fueron los cementerios.

Son un arte en sí mismos. Que desperdicio de imaginación para tapar huesos y miserias. Deberían poner en la entrada el lema con el que San Francisco anatemizó a sus contemporáneos, Vanitas, vanitatis , vanidad de vanidades. Pero son hermosos, y la gente enterrada muy interesante.

Es como si hubiera habido una porfía en irse a morir a París. Allí reposa el bello Nijinski, la Bernhard, genios como Cocteau, Proust, la infeliz Edith Piaff, el trágico Jimmy Hendrix. En fin gente de bien. Esperemos que ninguna Yola Berrocal, Isabel Pantoja, Cachuli o Aznar les de por ir a morir allí y ser enterrados en Montmartre, Pére Lachaise, Monstparnase.

Pero aparte de eso...Me encantó sentir el bello recuerdo de los hombres en mallas en el palacio Garnier, bailando Giselle, donde se estrenó hace ya 180 años, casi. Este bello edificio de la Ópera que el propio Jardiel definió como una horrenda tarta de chantilly. Pero aquí don Enrique no fue justo.

Y seguro que le hubiera gustado el Museo D´Orsay, la antigua estación, realmente bien adaptada en un hermoso museo. Y al cascarrabias madrileño seguro que le encantó gustó también esa Sainte Chapelle, un delirio policromado de vidrieras maravillosas que no se concibe que acabara convertida en fichero.

Y estamos seguros que hubiera echado pestes contra Versalles, que es algo así como una inmensa frustración rodeada de árboles modorros y fuentes secas. Sus habitaciones son estrechas como pasillos con pretensiones, que no hay espacio para que se montaran esas ceremonias que te va contando la audio guía, con toda la corte reunida, como no sea que repitieran las escenas mañaneras del metro de Madrid.

La decoración es un delirio del mal gusto, y el triunfo del pan de oro. Los cuadros de las paredes son de ilustres pintores franceses, según la audio guía, como si hubiera habido algún pintor francés antes del siglo XIX, que mereciera la pena.

Y te acuerdas entonces de esos Alcázares Reales de Madrid decorados con cuadros de Velázquez, Murillo, El Bosco, Rubens, Ventura Rodríguez, Carreño de Miranda. Y ese Buen Retiro con frescos de Luca Giordano, y gigantescos retratos de Velázquez. Y ese Escorial con El Greco. Y te das cuenta que, en verdad, como decía Jardiel Poncela, solo el paletismo de los españoles puede comparar todo eso con Versalles y que salga ganando. Hay que joderse con el chauvinismo...

Me agradó que los parisinos no conviertan su ciudad en un circo navideño. Que mantengan sus mercados pequeños, entrañables y suculentos. Que hayan tantas calles que te hacen sentir cómodo junto a otras que te hacen salir corriendo.

Y sobre todo, París tiene alma de postal. Las vistas de la ciudad desde cualquier parte son un permanente decorado. Desde el Louvre ver el oro de los Inválidos. Desde el Pont Neuf ver Notre Dame cercada por las sombras de la Concergerie. Desde Sacre Coeur el despliegue de toda la ciudad con el remate del pináculo de las agujas góticas.

Quizás París ya no está en un top ten de las ciudades más hermosas del mundo. Al menos no en el mío, te siguen sonando tus pasos sobre el pavés de las calles a canciones de Edith Piaf o a historias maravillosas de Genet. Pero es solo un eco. La magia hace tiempo que ha volado de la ciudad, o quizás nunca estuvo allí y solo el deseo ferviente de los españoles que seguimos acudiendo en masa creó esa mentira. Quizás...

El triunfo de Príapo

2006-12-08T12:29:00.000+01:00

Las sombras engulleron la totalidad de la estancia. Solo el latido lejano de la noche palpita como un fondo conocido y familiar. El tiempo se hace más lento, casi se para, se puede sentir su paso, como la caída de las gotas de agua en la clepsidra.

El muchacho apartó la leve cubierta de su cama y con ademán cauteloso se levantó y se introdujo en la oscuridad completamente desnudo. Sus pies expertos recorrieron los largos pasillos del palacio, tan conocido después de tantos años, tan querido porque Él lo habitaba.

Y como cada noche se detuvo delante de la puerta de su habitación. Ese paso franco durante el día, que al caer el sol se convertía en fortaleza inexpugnable, y sin embargo no había guardias, ni fosos, ni siquiera cerradura, que detuviera al visitante. Además presentía, más bien sabía, que era bienvenido en esa estancia, modesta y austera, y sin embargo, morada nocturna de todo un Dios.

Volvían sus miedos, sus reparos. ¿Qué podía ofrecer a alguien así? Ya era amado por todos, temido por todos, admirado, deseado. Pero la sabiduría del amor que le desgarraba le gritaba que había algo que nadie podría darle, salvo él, algo que llevaba tanto tiempo deseando sin saberlo.

Entró y en medio de las tinieblas presintió su cuerpo, que brillaba, exhalaba con cada respiración minúsculas partículas de luz que formaba en torno una aureola. En verdad era Dios, y el lejano atavismo de ritos ancestrales le paralizó a mitad de camino del lecho, tan cerca de su objetivo, de consumar su deseo abrasador, de simplemente rozar su piel mil veces blanca.

Maldito como Tántalo, que moría eternamente de hambre y sed rodeado de suculenta comida y jarros de vino corintio. Así el moría ahí paralizado ante el objeto de sus mil noches de insomnio, de sus anhelos más prohibidos.

Y sin embargo la sangre valerosa de tantos guerreros macedonios movieron su alma antes que sus piernas y se acercó al lecho, se sentó al lado del cuerpo tan querido y extendió la mano.Era como acariciar el viento, su piel era ambarina, suave, delicada, olía a perfume, aunque sabía que no utilizaba ninguno, el fiero Leónidas no lo hubiera consentido.

Poco a poco su mano adquirió valor, vida propia y recorrió con temor reverencial su pecho, sus brazos. Se atrevió a deslizarse por debajo del cobertor que tapaba su cintura y con una ahogada exclamación notó de forma tangible que sus caricias eran apreciadas.

Sin poder soltar su trofeo de amor, el bello Hefastión levantó la mirada y la luz en torno a su rostro aclaró la estancia como si fuera pleno día. Pudo ver como Alejandro le sonreía dando sentido a toda una vida.

Y en ese momento comprendió que moriría por Él y también sonrió mientras, sintiéndose el hombre más feliz del mundo, depositó un beso, su compromiso de eterno amor y fidelidad, en el latente deseo de Alejandro, que aún mantenía encerrado en sus manos, y que siguió adorando mientras duró la noche.

Príapo había triunfado de nuevo...

EN LAS MANOS DE DIOS

2006-12-04T13:29:00.000+01:00

El hijo de Augusto Pinochet, reconociendo la gravedad de su pobre padre, ha declarado que está en manos de Dios.

No sabemos si Dios existe, pero si eso fuera cierto, no creo que disfrute teniendo en sus manos a semejante e infecto ser.

Aunque debemos compadecer, siendo políticamente correctos, a un pobre anciano de 91 años, diabético y con sobrepeso, ¡NO ME DA LA GANA!

No quiero que Pinochet muera, todavía. Deseo que ese mal bicho se pudra en su miseria, en el dolor, en la agonía, durante más tiempo, como Franco, como Mao, como Stalin.

Y que después de haber padecido una parte pequeña de lo que él hizo padecer a Allende, a Jara, a Letelier, y a tantos y tantos miles de personas, entonces sí, que se vaya a las manos de Dios, y allí se quede con su amigo Wojtyla.

Hay veces en que no debe ser muy divertido ser Dios, creo que esta es una de ellas...

ET SEMPER VIRGEN, MARIA

2006-11-27T13:11:00.000+01:00

El Vaticano estrena el domingo 26 de noviembre por primera vez en su historia una película, que es además una superproducción, y que tiene el original título de Natividad, y que oh sorpresa, según la sinopsis de la productora, trata de "el arduo camino de dos personas, María y José, un embarazo milagroso y un nacimiento que cambió el curso de la historia, el nacimiento de Jesús".

Los guionistas al parecer han sido San Lucas y San Mateos, que no se si recogerán premio alguno si los meapilas de Hollywood les dan un oscar. Lo novedoso de esta versión, que nunca se ha llevado al cine, bueno unas dos o tres mil veces, está en que se han seguido al pie de la letra los evangelios de estos dos señores, los únicos que hablaron del nacimiento de Jesús, y que fue un vulgar plagio, tipo Ana Rosa Quintana, del culto a Mitra.

Pero como patrocina el Vaticano, la peli se estrenará en los multicines Pablo VI, con nada menos que 7000 invitados. Entre ellos la directora del engendro, la canadiense Catherine Hardwicke, los productores y los protagonistas masculinos, Shohreh Aghdashloo, que hace de Herodes y Oscar Isaac, que es San José.

¿Y la actriz que hace de María? Pues como debe ser un papel un poco secundario, apenas debe salir, pues no le han invitado. La pobre Keisha Castle-Hughes que tiene sólo dieciseis años, y que ya salió un ratito en la Venganza de los Siht, como reina Apailana,no ha sido invitada al estreno, porque ha cometido el delito imperdonable de quedarse embarazada.

Pero donde se ha visto, una virgen de 16 años, madre soltera...
Lo raro no es que no la inviten al estreno, sino que no la lapiden en la puerta del Vaticano, o no le cambien la cara con photoshop.

Lo curioso es que solo un evangelio, el de San Lucas, considera esa virginidad de María como incuestionable. Y en los primeros tiempos del cristianismo ni se planteaba. Hasta el Concilio de Calcedonia de 451 DC no se promulgó como acto de fe esa virginidad, que sin embargo no fue muy aceptada. Y además había versiones, que sí, que a Jesús lo concibió virgen, pero luego, hala, ancha es Castilla, a copular...

Y fue necesario el II Concilio de Constantinopla del 825 en el que se afirmo el semper virgen, osea que no lo cató...

Yo estoy de acuerdo con estos santos doctores, pero por otros motivos. Seguro que no conoció varón, pero, porque la Virgen María, también entendía...

DE PROFUNDIS CLAMAVI AD TE, DOMINE

2006-11-26T22:35:00.000+01:00

Para variar, un interesante programa de televisión, en medio de tanta basura, sobre la globalización.

Y las conclusiones son estremecedoras. Como para cambiar de mundo.

Solo algunos datos:

1. Hay 85 millones de americanos que acuden semanalmente a alguna de las iglesias radicales cristianas, entre ellos toda la cúpula del gobierno, Bush, Cheney, Rumsfeld, Rice. Incluso Hillary Clinton, a la que consideran poco menos que comunista, tiene su propio grupo de oración, de esos que rezan al dios blanco, asesino y americano.

2. Hay 750 millones de musulmanes en el mundo. Se calcula que al menos el 20 por ciento, es decir 150 millones, profesan versiones extremistas y radicales de esta religión, lo que les convierte en potenciales enemigos de occidente.

3. Los cinco países con poder de veto en el Consejo de Seguridad de la ONU, son los principales fabricantes y vendedores de armas del mundo. Es decir que los que deben procurar la paz mundial y conseguirla, si lo hacen se les acaba su principal negocio.

4. El presupuesto de Estados Unidos para defensa, en este año será de 450 mil millones de dólares, que es superior en 20 veces al pib de los 100 países más pobres del mundo.

5. Existe un informe, el llamado informe Cheney, elaborado por el actual vicepresidente de Bush, en el que se afirma que la política exterior americana debe estar regida por un único principio, salvaguardar las necesidades de petróleo del país. Que ya era la política de Kissinger en 1973, "Dios ha dado el petróleo a unas personas que no lo necesitan ni saben que hacer con él. Nosotros lo necesitamos y sabemos que hacer con el, por eso es justo que ocupemos esta zona y nos pertenezca".

6. Estados Unidos ha ocupado en su breve historia, nada menos que 93 países. En la actualidad tiene desplegados por todo el mundo un total de un millón de soldados. Todo ello en armonía con el nuevo concepto de Pax Americana que ha traído Bush, apoyado por las grandes compañías petrolíferas. A cualquier precio nunca América debe quedar desabastecida, son los principales consumidores mundiales de crudo, y los principales emisores de gases contaminantes.

Todo ello nos lleva a la catástrofe sin duda. Como dijo recientemente, en un pequeño lapso de lucidez, Zapatero en la cumbre turca, el verdadero problema del mundo no es el terrorismo, que lo es, sino el calentamiento global debido al efecto invernadero.

Sin duda es cierto, el mundo está amenazado porque el que lo rige, es un gigante de pies de barro, en manos de un majadero, manejado por un grupo de fascistas ultracristianos y ahítos de petróleo. Pero lo peor no eso, sino que no paran de invadir países para conseguir petróleo y que al quemar ese petróleo generan más gases letales con la capa de ozono, con lo que, por una causa u otra, estamos perdidos.

Desde lo más profundo, te suplicamos, señor...

Adriano a Antinoo

2006-11-24T10:10:00.000+01:00

Certes, ce qui palpite ainsi au fond de moi, ce doit être l'image, le souvenir visuel, qui, lié à cette saveur, tente de la suivre jusqu'à moi.

La sombra de tu cuerpo se demora,
eco fragante, centro de este lecho
donde mi amor te abrió la voz y el pecho
buscando el balbuceo de otra aurora.

No te olvidan las sábanas, añoras
su lino el rubio juego, tu deshecho
pelo de espigas, el ardido trecho
donde la flor de la delicia mora.

Bajo un silencio de topacio, el río
de nuestra doble fuga arde su espuma
cada vez que mi mano se reposa

en este lecho donde fuiste mío.
Tu queja vuelve sobre tanta pluma
como tu sangre desde tanta rosa.

SEÑORA PRESIDENTA

2006-11-22T17:59:00.000+01:00

¿Porque te llaman condesita, si te llamas Esperanza, que es palabra tan bonita?

Condesa consorte de bellos mohines, alegría de esta nuestra Corte, en zanjas metida como perpetuos jardines.

Eres guía libérrima de pura demócrata, bella, graciosa, discreta, que ningún zafio marxista contigo se meta.

Ilumina con tu risa nuestras míseras vidas. Qué mil campanas repiquen, pero a tu voz, de argentinas minas, ni cerquen ni duden de que por nos te desviven.

No escuches a Gallardón, que es feo, rojo y masón. Que ni a misa va ni a ti te respeta, oh condesita bella de la boca de fresa, que ni mientes, ni robas, ni pecas.

Que de comer dejas, y de ir a regatas para con tu óbolo cumplir como santa profeta de estos madriles, de pecados miles, y por ser como eres, ni por joyas ni pieles ni yates ni rolex tu gimes.

Que a esa paga extra que antaño te daban, tu añoras, y que ahora a final de mes, por mucho que imploras, por nosotros cargas fama de deudora.

Que por el vil dinero se turba tu bello semblante, presidenta hermosa, y todo por culpa del maldito talante, y piensas que antes, con mejores vecinos, en la Moncloa viviendo, en ninguno de tus chaneles ponías remiendos.

Eres presidenta pobre en una ciudad de ricos, que sordos y necios no escuchan tus gritos, y derrochan a mares y tú, condesita hermosa, les importas un pito. Qué desgracia ser la liberal caudilla de tanto rojo maldito...

Nostalgia

2006-11-20T12:13:00.000+01:00

Lo peor del paso de los años e ir envejeciendo, no es las cosas que dejas de hacer, sino la cantidad inmensa de sentimientos que ya no te acompañan ni se enfurecen en tu corazón y te dan vida.

Esa vez que un beso húmedo y largo te llena la boca, esa mezcla de un descubrimiento ya sabido y un miedo a superar.
Esa vez que una canción me escupió el veneno del romanticismo a la cara. Y me hizo desear lo que sin duda nunca tendría.

Pero todo eso pasó. Acumular fotos y ver el futuro en ellas. Desear estar con una persona el resto de la vida y sentir que es suficiente.
Es triste reconocer que ya no existe nada. Que mi boca ya no se abrirá hasta el infinito al ver la increíble belleza de un bailarín checo, que me hizo, por un instante mágico, creer en Dios.
Ya no lloro con mis frustraciones, ya no sé amar como una quinceañera, ya no late mi alma con una música especial, ya no decoro vidas nuevas con futuros improbables.
Y lo cierto es que descanso en paz, pero por desgracia la añoranza de sentir me impide disfrutar de esta tranquilidad de cementerio. Un pequeño vacío me recuerda esos convulsos tiempos de mi juventud, que se resiste a abandonarme, sin hacer caso a las canas, a la dejadez del ánimo, a las pausas intolerables del sentimiento.
Y me gustaría, una breve fibra de mí lo desea, embargarme de nuevo por tantos pequeños sinsabores, tantas derrotas, que me hacían sentir vivo, al menos más que ahora.
Siento nostalgia de esa parte de mí que ya no está. La añoro como a un dolor amigo, habitual. Por un instante me gustaría retornar a ese asombro ante el mundo, a ese miedo a no ser amado o no ser correspondido.
El miedo a perderle era real, el ser único en mi mundo también. Ahora divago e interpreto un papel del que no estoy convencido, y me siento vacío de todo lo que era entonces mi esencia.
Ya he malgastado todos aquellos sentimientos tan lejanos y lo único que me queda por sentir es nostalgia, nostalgia de la nostalgia...

CAMARADA SANDINO

2006-11-07T16:46:00.000+01:00

Hace muchos años, tantos, que la historia pertenece al siglo pasado, hice un viaje de esos que los pedantes llaman iniciáticos, Madrid-Moscú, tres meses, un coche viejo y cuatro compañeros de universidad dentro.

Atravesar todo lo que entonces se llamaba Europa del Este, o bloque comunista o países socialistas, era el plan.

Fue un viaje del que nunca me olvidaré, a pesar de los pesares, de los mil incidentes que tuvimos y de los peligros que a punto estuvieron de costarnos más de un disgusto y algo más. Sin dramatizar.

Pero la historia ocurrió en Praga, que era, a finales de los 80, una ciudad igual de bella que ahora, pero más descuidada, con unas galas de reina en el exilio y una permanente tristeza en el descuido de sus nobles edificios, casi en ruinas, y en sus despobladas calles y tiendas.

Amor a primera vista, solo queríamos pasear y pasear por sus empinadas calles de piedra. La idea de volver a nuestro mugriento hotel barato, nos producía a todos una especie de desazón, como de niño que no quiere renunciar a su juguete nuevo.

Pero en Praga a las diez de la noche todo estaba muerto. Todo cerrado, nadie en la calle, sin tranvías, ni metro, ni autobuses. Y cuando ya nos disponíamos a retornar al hotel con el ánimo derrotado, escuchamos, estruendosos en el eco de la desierta Plaza Malostranska, los acordes de la Guantanamera, a voz en grito de borracho y un correcto español.

Eran un grupo de estudiantes nicaragüenses, becados por el gobierno sandinista, que como nosotros se negaban a canjear las calles de nuestra Praga por la reclusión de celdas de estudiantes pobres.

Latinos todos, intimamos enseguida y ellos, que llevaban meses ya viviendo en la ciudad, nos condujeron a los garitos clandestinos, casi con reminiscencias de los locales americanos de la ley seca.

Rendijas en las puertas que se abrían con billetes de diez coronas (unas 30 pesetas) y nos dejaban pasar a divertidos cabarets subterráneos, abovedados, donde bebíamos combinados de vodka polaco con champaña ruso, en vasos de cristal de Bohemia, a diez pesetas la ronda. Y si querías romper el vaso contra el suelo, otras diez pesetas. El lujo que nos permitimos y que tan barato nos salió.

A mí, el mayor de los sandinistas, que se llamaba Daniel, como nuestro presidente, tu sabes, me enseñó a bailar la cumbia, mientras le paraba las manos, que de puro exuberante pasaba a sobón, y no es que yo fuera recatado, pero es que el pobre Daniel era más bien feo.

Pero de labia aún más fértil, en las pocas horas que coincidimos de esa noche sin dormir, le bastó para contarme con pelos y señales la vida de Sandino y toda el pensamiento político de los sandinistas y del presidente Ortega.

Fue una noche especial, con el epitome mágico de conocer casi al alba a Markus, pero esa es otra historia...

Gracias a Daniel me empezaron a importar los sandinistas y Nicaragua. Que derrocaron al asesino Somoza, de la dinastía de dictadores padre e hijo, tan frecuente en nuestra pobre América. Que llevaron libros y cuadernos a una población analfabeta. Que tenían un ministro de cultura que se apellidaba Cardenal y que era cura, y que fue reprendido por el papa polaco en el aeropuerto de Managua, por ser ministro de un gobierno de libertad. El mismo polaco que nunca regañó al asesino Somoza, que eso sí, iba a misa.

Esos mismos sandinistas que tuvieron que pelearse con la Contra financiada por Estados Unidos. Y que eran tan demócratas que cuando el poder les corrompió y perdieron el favor del pueblo en las elecciones, se echaron a un lado sin aspavientos. Aceptaron la derrota, sin más, que podían aprender los del PP, y pasaron a la oposición.

Y ahí han estado durante 16 años. Hasta ayer, que nuevamente Ortega ha ganado las elecciones y vuelve a ser el presidente de Nicaragua.

Muchas cosas han cambiado. Pero quizás me devuelve un poco de mi juventud ese recuerdo de la noche de Praga, cantando canciones en español en un garito clandestino.

Cuando eres joven crees en la utopía y en las buenas intenciones de los que quieren cambiar el mundo. Por desgracia esas ilusiones van muriendo. Me gusta pensar que mi amigo Daniel, el sandinista, ya tan poco joven como yo, esté hoy celebrando que nuevamente tienen la posibilidad de hacer realidad el sueño de Sandino en su pobre país.

O quizás no, y murió en el Micht o se hizo rico con la miseria de los suyos, o se llenó de hijos y de amargura.

Prefiero creer que hoy compartimos los dos una sonrisa, como compartimos tantas ideas y deseos en una noche de un tiempo lejano, como de otro siglo...

Y pues paga el vulgo, es justo hablarle en necio para darle gusto

2006-11-02T22:16:00.000+01:00

Devoramos basura, desde el primero al último soportamos el estrago de ser necrófagos. Y no basta alzar la cabeza con dignidad y borrarse de la lista.
Somos lo que comemos, no solo comida, sino también cultura, noticias, política. Y todo es pura basura, pura mierda.
Nos abren mcdonaldsking y los llenamos como un destino inevitable. Nos ensartan los ojos con programas de televisión de realidad, la vida en directo, gordas cantando, negras haciendo el pino, machista con el follar se va a acabar, médicos con mala leche, que ni existirían en la seguridad social de Tanzania.
Y los shares revientan. Ni la excusa de los pingüinos que se reproducen en La 2, o la exposición de Noruega de las 1400 especies animales de los que se ha comprobado su homosexualidad, nos salva de que semana tras semana gane el Gran Hermano (si Orwell levantara la cabeza...), o el diario/fuga de la Pati, o a tu lado me siento seguro y no siento el asco, aunque sé, según mis fuentes, que para eso soy periodista y he hecho la carrera en una zona oscura y de rodillas, que a tu madre se la tiraba hasta el tonto del pueblo, y tu no eras una mujer, sino que naciste con rabo, y que rabo...
Aliña con tomate y salsas, y nannys marimachos con anhelos secretos de fusta y latex, y tendrás nuestro esparcimiento, que unir a nuestra rica dieta mediterránea.
Pero a lo mejor eres deportista y te interesa a quien se tira Ronaldo, o lo malo que puede llegar a ser ese alemán que corre en coches, que le hace la vida imposible al pobre asturiano cabezón, que comparte con Saramago o Paul Auster, premio de príncipe de Beckelar...
O come cultura, cultura con A mayúscula, o con M, y contempla a esos botarates haciendo ruido o música, que mas da, con cubos de basura o cepillos de barrer. O a esas chinas, deformes, oliéndose el coño con la cabeza en decúbito imposible, pero todo muy fino y muy elegante, las esclaviza un circo canadiense y soleado, trés chic...
O vete al cine, a un american pie, o colega donde he puesto mi coche o a mi mujer, porque soy tonto y americano, una redundancia sin duda.
Pero si eres fino de paladar, cine patrio. Elegante, pero discreto, mal hecho, insufrible, aburrido, que si mi hija es yonki, mi marido me pega y yo soy esa, la Juani. Y la otra en el vis a vis de la cárcel del Cachuli. Se acabó el arte.
Pero puedes ver un concierto, aprovecha antes de que les cambien la cadera a los de los Rolling, o los hombres g (barruntamos que de gilipollas) amenacen con retirarse de nuevo, no hay Dios si eso ocurre. O tal vez Chenoa, si, esa chica así como con caderas, cada vez menos, que se hizo la liposucción con sierra eléctrica, llene el auditorio de la cafetería Pepe en magno concierto.

Al menos nos quedan los políticos. Siempre volcándose en darnos vivienda, educación, justicia, sanidad. Esos grandes hombres (y/o mujeres, que hay paridad, eh).
Alguno sale raro, así como tarado, como un cruce entre caniche y mula jerezana. Pero, gracias sean dadas, siempre nos quedará ZP.
Amado ZP, que nunca nos defraudará, que bien empleado el voto que robamos a nuestras creencias comunistas. Limpio, aseado, sincero. Nunca se venderá por conservar su sillón.
¿Que tendrá el poder?, solo con los pies por delante los sacarán de la poltrona. Y ZP, que como Enrique IV de Francia, el primer Borbón, (¿conoceremos al último?), vendió su alma por el trono, con aquello de que París bien vale una misa, a lo mejor hasta una novena. Pero,¿ la Moncloa vale, querido ZP, que te hayas bajado los pantalones para que te follen los obispos?
Parece que sí, les regalamos el 0,7 de nuestros impuestos y ahora creamos una asignatura alternativa a la de religión y además evaluable.
No se podía evitar, que en este muladar hasta el puro Bambi se llene de mierda. ZP has caído en la canalla, te pediría que me devolvieras mi voto si eso sirviera para algo, pero no, vivimos en un estercolero y seguiremos votándote, porque el otro es peor, si es que existe una escala en la inmundicia.
Si esos pobres que atraviesan los mares en patera, o Europa en autocar supieran que realidad se van a encontrar. ¿Te compensa no morirte de hambre para morirte de asco?.
Quizás, yo no puedo juzgarte, no tengo tiempo, voy a ver a quien expulsan de la vida en directo. Ojalá fuera a mí...

Los emperadores deben morir de pie

2006-10-30T16:40:00.000+01:00

Cuentan que cuando Tito Flavio Vespasiano, el emperador romano, se estaba muriendo en su cama, rodeado de sus hijos, cortesanos, senadores y demás, al sentir el momento final, se levantó del lecho y dijo a los sorprendidos presentes, que le miraban con estupor: "Qué queréis, un emperador debe morir de pie..."

Los emperadores, los reyes en general no son seres comunes. Y no pueden morir como los demás mortales, aunque es tranquilizador el hecho de que mueran como todos, si además de sus prebendas, sus vidas de molicia, además fueran inmortales, sería como bordear lo intolerable.

Tampoco deberían morir en la cama, como personas normales, los dictadores. Es una aberración de la lógica, un sinsentido que un tirano muera en su cama, rodeado de sus seres queridos, que incluso le lloran.

El gran problema que padece España actualmente, ese cainitismo que nos separa, esas dos facciones irreconciliables, provienen sin duda del hecho de que dejamos morir en la cama al asesino Franco.

Es saludable, incluso higiénico, el que se acabe con los tiranos como se acaba con las cucarachas, con crueldad, con ensañamiento. Es como una advertencia, un aviso de que todo ha cambiado, de que nada puede seguir igual y que a partir de ese momento, vamos por otro camino.

Esa imagen, la de un Mussolini colgado de las piernas en la Piazza Loreto de Milán junto a su amante Clareta Pettacci, fue la que dio solidez a la Italia de postguerra. Le dio cohesión y cerró con un portazo una parte tan oscura de su historia.

Pero en España, dejamos que Franco muriera de viejo, permitimos que sus ministros, especialmente Fraga, siguieran manejando la vida política española, fuera uno de los padres de la constitución.

Alguien se imagina a Albert Speer, ministro de Hitler, en la Alemania de posguerra fundando un partido y siendo parte activa de la vida política, competir en la elecciones, llegar al poder.

Una aberración, que permitimos en España. Un Fraga, ministro del interior, cuando se asesinaba a estudiantes arrojándoles por la ventana, que se sentaba en consejos de ministros en los que se decretaba el asesinato de Blanco Chivite, Puig Antich...

No, un dictador no debe morir de viejo en la cama. Nos arrepentiremos eternamente si dejamos que Fidel Castro, Pinochet, mueran de viejos, ya lo son, pero tienen demasiada sangre en sus manos, para que sus canas nos muevan a la compasión.

España sería hoy un país diferente, si esa alabada transición, falsa y llena de trágalas y renuncias, hubiera comenzado con un Franco colgado por los pies de una farola de la Plaza de Oriente, y a su lado, como una Clareta Pettacci freaky, Carmen Polo, la collares.

Y es que los tiranos deben morir como las cucarachas, aplastadas...

LA FE DEL CARBONERO

2006-10-09T10:21:00.000+02:00

Admiro a las personas con convicciones. Incluso las envidio. Y al mismo tiempo me dan miedo, ese miedo que siento hacia todo lo que no puedo entender.
Las personas con fe inquebrantable suelen ser sordas a la lógica y a la razón, puedes darles miles de argumentos contra esas convicciones graníticas, que resbalarán como el agua sobre ellos.
Antes intentaba hacer proselitismo contra la inmensa mentira que son las religiones, tenía ese prurito de la juventud que da el idealismo y el deseo de ver a todo el mundo libre del garrote de un dios pejiguero y tocapelotas, que además, para mayor gravedad, encima ni existe.
Y con suma paciencia predicaba, inundaba de datos, todos ellos ciertos, con el sello de garantía de la ciencia y la razón.
Les contaba que esa navidad despilfarradora y absurda que adoraban, en fechas y rituales era un copia del culto al dios Mitra, unos mil años anterior a Jesús.
Que las saturnales romanas eran el precedente verídico del desenfreno navideño. Que los Reyes Magos, excusa del consumismo y de la prosperidad de El Corte Inglés, se inventaron en el siglo IX, unos mil años después de la supuesta visita al portal de Belén. Ciudad en la que por cierto nunca ha nevado.
Que a la Virgen se le cosió el himen en el año 553 , cuando el II Concilio de Constantinopla determinó que era eso, virgen. Que antes solo era la madre de Jesús.
Que éste solo fue uno de los miles de supuestos Mesías que solo en Galilea aparecieron en ese quinto año del gobierno de Pilatos.
Que la Iglesia Cristiana, que de Jesús no tiene ni el nombre, fue un invento de marketing de un noble judío helenizado y con ciudadanía romana, llamado Saulo y que luego fue conocido por San Pablo, que copió todo, pero todo de los cultos que luego se llamaron paganos, el descenso al infierno y la resurrección, que era el culto griego de Orfeo, las basílicas romanas, los Sumos Pontífices y las vestiduras, también romanos, las ecclesias griegas.
Hizo una amalgama con todo, puso al frente de su culto a su Dios ancestral, el Yahvé judío y al pobre carpintero remendón de Jesús como profeta, hijo de Dios, trilogía con la paloma, por cierto símbolo de la diosa romana Venus. Y hala, inventado el cristianismo, que un emperador romano, borracho, sodomita, genocida y perjuro consideró un gran invento y se quedó con el: Constantino, al que la Iglesia considera santo, quizás porque mató a su mujer, a su hijo, y a sus cuatro hermanos y a varios miles de dacios y samnitas, entre otros.
Pero como tonto no era, vio el gran negocio, montó un monopolio de la fe con ese engendro mal digerido de creencias, aprovechó su implantación y se puso a la cabeza. La consideró religión oficial del Imperio, pero curiosamente nunca se bautizó, que repetimos que no era tonto y seguía bendiciendo a las cosechas y a los ejércitos con el rito del dios Helios, el dios Sol. Curioso para un santo cristiano.
Y ahí empezó todo, la gangrena del mundo que fue la religión cristiana y sigue siendo. Esa religión infame y agusanada sigue pululando y sigue imponiendo en sus fieles su fe del carbonero, inquebrantable y completamente inmune a la razón.
Y explicaba todo esto a esos fieles, pero nada, como predicar en el desierto, con esa cerrazón a la lógica o el razonamiento, propia de los niños o los animales, que tan difícil le resultaban para trabajar en sus películas al pobre Hitchcock. Curiosamente no incluía a los cristianos con fe del carbonero. Y son con diferencia los más impermeables a la luz.
Y esa es la fe que profesan tantas personas que conocemos, y que incluso queremos. Personas inteligentes, a veces con estudios, a veces incluso sumamente inteligentes, que limitan su vida e incluso la guían por unos preceptos basados en una institución falsa desde su nacimiento.
Ya he dejado de predicar, ya he dejado de luchar contra lo que no tiene solución, me he acostumbrado e incluso a veces hasta ni me provoca asombro tanta necedad.
Incluso ante el espectáculo nauseabundo y repugnante de la Semana Santa miro a otro lado con displicencia, como un semi dios entre salvajes.
Y no es una cuestión de edad, necios con fe del carbonero hay de todas las edades y condiciones. Desde mi madre que nunca va a misa en Madrid, pero que preferiría morir antes que faltar un solo domingo a la iglesia cuando está de vacaciones en nuestro pueblo, no sea que alguna vecina o amiga de la infancia le pregunte que porque no ha ido y le ponga falta, hasta mi hermano, solo unos años mayor que yo que hace unos días me confesó que tiene que ir andando hasta la ermita de la patrona de nuestro pueblo, unos 5 kilómetros de carretera empinada de montaña, para cumplir la promesa que le hizo a la Virgen si le vendía su piso de Madrid y el chalet.
Mi hermano cambia de vida, lo vende todo para empezar de nuevo con su ex mujer y su hija en un pueblo de Cádiz y lo ha puesto todo en venta, su piso, el chalet, sus tiendas, todo, y como tardaba en encontrar comprador, al parecer le pidió ayuda a la Virgen, la de Hontanares, concretamente por si alguien quiere comprar o vender casa, que al parecer la buena señora es una vendedora de calidad, que no sé como no lo ven los de Gilmar o Don Piso y la contratan. Porque dos días después de hecha la promesa, hala todo vendido y ahora, claro a cumplir, que más cobran las agencias que la caminata con la que se contenta la pobre Virgen.
Mi hermano es un católico al uso, es decir no va nunca a misa, no marca la casilla de la Iglesia en la declaración, pero su hija está bautizada y ha hecho la comunión. Lo clásico, pero en su fondo alienta esa fe del carbonero, que tanto nos ha marcado y que tan negra ha hecho la historia de nuestro pobre país.
Y mi hermano al contármelo con su mujer, me invitaba a acompañarle en el pago de su promesa. No gracias, que a mi la Virgen no me ha vendido nada, no se ha ganado su comisión conmigo.
Ah, ¿pero es que no crees en nada?, me preguntó.
Sí, creo que hay demasiada gente con fe malsana en una Iglesia agusanada, a la que utilizan como al ungüento amarillo, que para todo se aplica y que para nada sirve.
Pero, ¿cómo luchar contra ello?, contra mi madre que rezaba el rosario para que ganara Zapatero las elecciones, y que reza para que yo tenga suerte en la vida, y para que mi hermano abandone por fin a su mujer y para...
Por mi madre y por tanta gente de buena fe, pero equivocada, cuando entro en alguna iglesia de algún país que visito por turismo, enciendo velas mientras le digo a ese Dios tocapelotas y pejiguero:
"No creo en ti, pero ayúdanos..."

CON QUIEN TANTO QUIERO

2006-09-27T09:39:00.000+02:00

En mi vida de adulto he asistido como mucho a tres bodas. Las que fui como niño no cuentan, son un acto obligado, casi forzado, esa revista abusiva de familiares desconocidos que te estrujan y besuquean. Esas viejas enlutadas, malolientes y bigotudas que te torturan las mejillas a pellizcos y que te gritan piropos descarnados al oído y que al final de la masacre te explican que son las tías de tu madre o de tu padre. No, esas no cuentan.
Las bodas me parecen una ceremonia farragosa, falsa, un despropósito de vanidades, un desfile de parientes endomingados, que suelen concluir en banquetes en los que las bromas soeces y los comportamientos de sal gorda y trazo grueso imperan con despotismo.
Por eso las evito, me horrorizan, me dan miedo, caigo en crisis de ansiedad cada vez que algún pariente o amigo me envía una invitación. Desde el mismo momento que la recibo mi mente empieza a trabajar la excusa perfecta para no ir. Y no voy. Casi nunca.
Solo he roto esa norma en tres ocasiones excepcionales. La primera, en la boda de mi hermano, que por motivos obvios no me pude negar, aunque, que conste que lo intenté.
La segunda en la boda de mi mejor amiga y socia laboral de entonces, a la que por cierto, después de la boda apenas he vuelto a saber nada de ella.
Y fui solo a la ceremonia, que no me alcanzó el ánimo para asistir al banquete pedante de gente tan fina, en la que al menos no sufriría las consabidas rifas de trozos de corbata del novio o de la liga de la novia, o cosas peores.
Y la tercera y última excepción en mi norma fue la semana pasada, cuando acudí a la boda de dos personas que considero amigas, y a una de ellas en concreto, un ente simbiótico de mi ser.
Y creo que ha sido la única de mis excepciones de la que no me arrepiento. Como no podía ser menos con dos almas nobles, su enlace fue noble y emotivo, sin caer en la pedantería o en la sensiblería que aborrezco.
En la ceremonia sopló un viento maluco, furioso, que apantallaba cualquier frase hilvanada, cualquiera de los poemas que se recitaron, adivinados antes que oídos. Aún así, o precisamente por eso, que hermoso acto, que delicia el furioso rugido y el frescor que presagiaba lluvia.
El ágape fue casi perfecto, solo algún invitado aguardentoso, que en España estábamos y algún español profundo debía acudir para cubrir cuota, se empeñaba en gritos de viva los novios, padrinos o el que se besen detestable.
Pero la comida, la conversación el ambiente, el fulgor omnipresente del blanco de la novia en la lejanía, hicieron gratos y amenos esos momentos. Rematados cuando los novios tocaron y removieron nuestros ánimos con su regalo. Fue un disparo certero al centro de nuestro afecto, la emotividad que, como el tiempo, presagiaba lluvia, pero de lágrimas.
No se puede ser más concisa, más exacta, más elaborada y simple, en esa descripción que pariste, querida Tamara, de cada uno de nosotros, ese dardo en la palabra, ese golpe brutal en nuestra línea de flotación del cariño.
Yo, doblemente agradecido, doblemente emocionado, doblemente en deuda eterna, sólo tú, yo y nuestras circunstancias, sabemos el porqué. Cómo no querer a quien tan bien te conoce. Cómo no sentir como propias sus aflicciones o sus alegrías.
Compartimos tantas cosas, queremos tantas cosas y personas a medias, soportamos y llevamos juntos, en diferentes recipientes, pero casi idéntico contenido, la misma ausencia injustificada, el mismo anhelo insatisfecho, barruntamos que aún por mucho tiempo.
Fingimos sin saber hacerlo, callamos cuando somos puro verbo, amamos a manos llenas y nos reconcome la oscuridad. Que frustrante es ese devenir en nuestros espíritus libres que no conocen la censura y quisieran ignorar esa tasa del alma que se nos impone como un trágala.
El después también fue emotivo, esas canciones que Paloma cantó acompañado del hermano de la novia, que tiene nombre y nombre ilustre de otro amado guitarrista, asesinado, Víctor.
Pero el mal ya estaba hecho, ya estaba todo en su lugar, ya el día había sido perfecto, la casa estaba ya encendida.
No me arrepiento, muy al contrario, recordaré siempre con nostalgia de foto sepia clara, esa boda de mis amigos, de mi querido Enrique, y de Tamara, con quien tanto quiero...

Lorca y los liberales de taberna

2006-09-08T10:00:00.000+02:00

Los madrileños nos quedamos sin ver la obra de Rubianes, Lorca somos todos, porque el liberal alcalde de Madrid, el señor Ruiz Gallardón, ha decidido que la censura es compatible con su brillante carné de democráta de toda la vida.
Que el señor Rubianes dijera todos los disparates del mundo en ese programa de TV3 hace varios meses no es coartada para que el arte sea cercenado, para que una obra no se pueda representar en un teatro que no es propiedad del señor Gallardón ni de los lobbys nacionalcatolicistas que comanda la condesita consorte, la pizpireta Espe Aguirre, sino de todos los madrileños, que somos los que pagamos el Teatro Español, uno de los pocos que quedan antes de ser convertidos en hipercores o alcamposcarrefour.
El señor Gallardón es la gran mentira de la política, dicen que no es tan radical como sus compañeros de partido en Madrid, lo que no es muy difícil, ni Pilar Primo de Rivera era tan extrema derecha como la condesita consorte que preside el PP de Madrid y, por desgracia, la Comunidad de Madrid.
Pero no hay que engañarse, ni Espe ni Gallardón son liberales. Puede que el PP haya querido con sus cambios estéticos de color, de himnos, glorioso ese nuevos tiempos a golpe del final count down de Europe, lavar su imagen.
Por desgracia no todos somos amnésicos, ni idiotas, el PP o AP, partido fundado por un ministro de unos de los dictadores más sangrientos de la historia del mundo, tiene entre sus miembros liberales de taberna, de esos que lo son solo de boquillas pero que rascas un poco y les sale el nacionalcatolicista que llevan dentro, de los de misa diaria y pensamiento rancio.
Como el señor Ruiz Gallardón, alcalde de Madrid, esperemos que por el bien de Madrid y de la democracia y del arte, por poco tiempo. Nosotros tenemos la palabra...

En la tierra de lo excesivo

2006-08-27T21:06:00.001+02:00

A la vuelta del viaje, fin de las vacaciones pasadas en Suiza, en un pueblo de nombre sonoro, Isenthal, en el cantón de Uri.

Suiza es el país de los excesos, es demasiado verde, demasiado montañoso, demasiado limpio, demasiado organizado, demasiado alejado de nuestro ánimo español, aún así, cúánto me ha gustado Suiza, quizás un poco menos que en el anterior viaje del pasado diciembre, porque el rebozado blanco de la nieve superaba en belleza o en efecto visual al verde omnipresente actual. Quizás.

Nada más aterrizar en el aeropuerto de Basilea, nos acogió la lluvia, tan rara, tan preciada en esta reseca España nuestra. Nos acompañó todo el viaje, incluso fue el fondo a nuestro primer percance, de esos que hacen que las vacaciones sean tan peligrosas. Un lerdo ciudadano, que por supuesto en Suiza también hay, golpeó nuestro coche de alquiler, y se negó a reconocer que había cometido tal fechoría. Que desilusión el tal Kaspar, y nosotros que nos creíamos que los suizos eran todos honestos y probos ciudadanos. Pedimos la intervención policial y esperamos bajo la lluvia, con nuestras ropas venidas del tórrido Madrid empapadas, con las horas pasando, ya rebasada la medianoche. Y cuando llegó la policía, un alto y rubio agente y una poco femenina policía con gorro de Cocodrilo Dundee y fumando como un camionero de Móstoles, nos miraron con esa desconfianza genética con que nacemos hacia todo lo extranjero. Y no nos dieron la razón, claro, tuvimos que firmar un parte de mutuo acuerdo, o nos multaban.
Con ese trágala en la mente, pues si que empieza esto bien, seguimos viaje, calados, malhumorados y cansados.

Pasaba las dos de la madrugada cuando llegamos a Isenthal, un pueblo imposible. En lo alto del todo, pura cumbre. Tuvimos que acceder por una carretera de vértigo, estrecha, empinada, que nuestro coche, nuevo y alemán, parecía incapaz de vencer, como desmintiendo que era ambas cosas.
Afortunadamente ese primer ascenso fue de noche cerrada y con lluvia, porque a plena luz, el vértigo hubiera sido imposible, el acantilado por el que ascendíamos a golpe de curva, con el fondo del inmenso lago de Los Cuatro Cantones, era una cura de burro contra el mal de altura. Un paisaje que en posteriores ascensos y descensos con luz nos quitó el aliento, en todos los sentidos.
Nuestra casa era suiza, limpia, ordenada, de madera y nuestros caseros gente encantadora, amables y serviciales. Un verdadero hallazgo, y un bálsamo contra el resquemor que nos había nacido hacia todos los suizos después de nuestra aventura con Kaspar y los policías.
Con el amanecer se nos llenaron los ojos de maravillas. Desde cualquiera de nuestras ventanas veíamos montañas altas, verdes, majestuosas, coronadas de nubes. Como dijo Marcela, parecía que vivíamos dentro de una postal. Era cierto, todo era como un decorado y necesitabas mirar por detras para no encontrar la madera o la cuerda que delatara el atrezzo.

Ese primer día aun llovía, pero descubrimos la técnica del clima en Suiza. A un día de lluvia, seguía invariablemente otro soleado. Y así fue, sin fallar ni un solo día, hasta nuestra partida. Lo que fue genial para planificar las actividades a realizar.

Subimos a Sant Jakob en funicular, un monte cercano con un restaurante como única población. Allí conocimos a una viejecitas amabilísimas que hablaban español. Bailarinas jubiladas con pinta de lesbianas. Quizás fue ese el momento en que notamos, o noté, que todas las mujeres en esa parte del país eran de todo, menos femeninas. Con un look bollero, pelo corto, ropa de hombre, ademanes masculinos. Parecía la pesadilla de un mal imitador de Almodovar.

En los siguientes días visitamos Luzerna, de nuevo un reencuentro para mí con una de las ciudades favoritas de mi ánimo. Que hermosa la recordaba con frío y nieve, quizás un poco más pálida baja la lluvia y el sol alternativos.

También fuímos a Zurich, un Móstoles con pretensiones, y la cercana Winterthur, la patria de todos las aseguradoras, donde lo único que disfrutamos fue un coro de gospel callejero formado a partes iguales por bolleras y locas calvas gays, con la inclusión de un orondo negro y un enano rubio narrador con gorra.
Pero la música era buena. Que le pregunten a Marcela y su inconditional love...

Incluso en un arrebato entre curioso y borbón-borbón nos acercamos a la capital de ese principado de opereta que es Liechtestein, Vaduz o Fatús como pronunciaba la voz en off en español del trenecito hortera con el que recorrimos en diez minutos toda la ciudad.
Lo único que merecía la pena ver era el castillo del príncipe reinate, el Hans Adans II, padre de la oronda Tatiana, que sin embargo no se podía visitar. Subimos a pie, menuda caminata, solo para contemplarlo desde fuera e imaginar cual sería la ventana de la habitación de la que pudo ser reina de España. Una pena y una suerte para las nietas de taxistas...

El día estrella fue el jueves, en el que subimos al Brienzer Rothor en el único tren cremallera de vapor de Suiza. Un viaje alucinante, a pesar del hollín, del humo y del frío que íbamos padeciendo a medida que ascendíamos.
Pero la hora que duró el viaje atravesamos un mundo de maravillas, incluso descubrí unos de mis rincones de paz, que persigo con la mente en mis clase de yoga y que se copió el original de mis deseos con la imágen que contemplaba en el Brienzer. Ese verde tan intenso que dolían los ojos, como describió Fran, esos montes escarpados, esos íbices salvajes que nos miraban pasar con indiferencia.
Que excursión tan increíble, que remotas sensaciones nos devolvían.

Como habíamos pagado la cena en el restaurante del alto del monte, nos fuímos a cenar aún llena la cabeza de instantáneas de oh permanente. Y que lujo en pleno agosto ponerte abrigo, jersey, guantes, gorro de lana, bufanda. Y sentir el frío fuera de tí, acariciarte con suavidad la cara con el fondo de un paisaje que podías seguir viendo aún cuando cerrabas los ojos para descansar de tanto estupor. Era inútil te habían transpado los párpados y se quedaban dentro. Y la nube volvía a ser nube, y la montaña volvía a ser montaña. Habían vuelto a ganar la partida. A traición...

En el comedor conocimos a un señor que muy amablemente nos tradujo el menú. Era suizo o alemán, en eso no hay acuerdo, pero hablaba no español, sino andaluz, como el mismo dijo. Era encantador y educado, exquisito en el trato, incluso nos recomendó vinos, que no bebimos.

En los siguientes días visitamos Berna, que volvió a dejarme indiferente como la primera vez, y la capital de nuestro cantón, Uri, la pequeña pero entrañable Altdorf. Es una constante conmemoración a su más ilustre vecino, el Guillermo Tell de marras. Está en casi todas partes, pero especialmente en la preciosa estatua de la plaza mayor. Es un icono famoso que se repite en casi toda la mercadería suiza. Incluso visitamos en la vecina Brüegel, la casa museo de Tell, que nos decepcionó, película incluída.

Una pequeña lección de historia antes de continuar. Nuestro cantón, Uri, comparte historia y lago con otros tres cantones. Por eso el inmenso lago se llama de los Cuatro Cantones. Los otros tres son Schwyz, Unterwalden y Zug. Tienen en común que son el núcleo de la formación de Suiza, fueron los primeros en sublevarse contra los austríacos, precisamente por el Guillermo Tell. Además los cuatro cantones son extremadamente católicos, de sus jóvenes salen la mayoría de los guardias del Papa, conservadores y cerrados a los extranjeros, suizos incluídos.

Pero quizás este corazón de Suiza, es su parte más auténtica, más antigua y más genuina. De todos, en cuanto a lo que más nos gustó, nos quedamos con Schwyz donde en su capital del mismo nombre, tomamos los mejores capuccinos y lattes machiatos. Siempre en el mismo sitio, Die Wessley Rossli, algo así como el caballo blanco, o el pony pisador para Angel y Fran.

La camarera para variar era amable, educada y no parecía lesbiana, la jodida Barbie...Y nos demostró ipso facto cuando supo que éramos españoles, su conocimento de nuestro idioma: fiesta y siesta. En fin, que triste es a veces sentirte marciano.

Vecino a estos cuatro cantones está el Ticino, la parte italiana de Suiza. Visitamos su capital, Bellinzona, con sus tres impresionantes castillos medievales, y Lugano, donde vive nuestra Tita, cuando no está ocupada comprando vientres de alquiler.

Se llega al Ticino cruzando el San Gotardo, el mítico paso, y cuando llegas al otro lado, de verdad sabes que es otro país. Y no sólo porque todos los carteles estén en italiano, y porque los montes no sean tan vertiginosos ni el verde tan intenso, y el cielo azul nos tocaba la vena latina.

Era una sensación, de cercanía, de consanguinidad. El Ticino no es suizo, sino latino. Sus ancianas no parecen bolleras intentando escalar el Everest, sino que son como nuestras abuelas, sus plazas son apacibles y soleadas como las de España, la Iglesia de San Francisco de Bellinzona hubiera parecido una nave nodriza extraterreste si la transplantaran al centro de Zurich o de Berna. Incluso en el cementerio, visitamos todos los cementerios, de todas las ciudades por las que pasamos, manías de Fran, había una tumba con una bailaora gitana de piedra encima. Nos acercábamos a ver que colega de Lola Flores había sido enterrada en Bellinzona, y resultó ser el reposo eterno de un jóven artista suizo, desconocido para nosotros, que a saber porqué había elegido ese tipo de tumba.

De Lugano pasamos la frontera a Italia y lo nuestro nos golpeó la cara. Pasar la frontera y entras en la realidad latina. El Ticino tiene lo bueno de Suiza, el órden, la limpieza, la educación, y lo bueno de Italia, el clima, el arte, el alma, la belleza.

Pero Como es solo Italia, que ciudad tan sucia y ruidosa, tan caótica. O quizás solo nos lo pareció porque teníamos ya el alma abigarrada del exceso que es Suiza. Quizás la juzgamos muy duramente, pobre Como, pero hasta los helados, los famosos gelati, nos parecieron desangelados, desabridos, sosos. Volvimos raudos a "nuestra" Suiza.

Nos quedaba la excursión al monte Titlis, en tres funiculares nada menos para llegar a esas nieves perpetuas a 3205 metros de altura, con glaciar incluído. Incluso unos de los funiculares era el famoso y único rotair, el único rotatorio del mundo, según te dicen en mil idiomas. Peculiar el que la mayoría de los visitantes fueran indios. Como si no tuvieran bastantes montañas altas en su páis. Cosas veredes.

Nuevo lujo el jugar con la nieve en agosto, el vivir ventiscas mientras nuestros amigos y familiares se cocían en su jugo en Madrid. Que delirio, que fatiga y que golpe de ansiedad esa altura, ese despropósito que es el Titlis. Como purifica la nieve, incluso la que sabes inalterable, como la roca, pero vulnerable.

Y nuesta última excursión a destacar fue al Kloster de la Madonna Schweister de Einsiedeln. Que en tiempos lejanos compitió con Santiago en peregrinos para venerar la vírgen negra. El edificio es por fuera sobrecogedor, gris, abierto, impresionante.

Pero por dentro...Por dentro es una tarta de chantilli horrenda. Dorada, rosada, blanca. Con el triunfo del barroco, lo excesivo en el mal gusto, en el derroche del adorno, no lleva al sobrecogimiento, a la trascendencia, solo la artista antes conocida como Tamara, o la pobre Imelda Marcos, sentirían ganas de rezar en semejante marco, solo digno de ser quemado en holocausto al buen gusto. Si vais a Suiza y pasáis por Einsiedeln, por favor firmar en la recogida de firmas que inicié para cerrar ese decorado del Un, dos tres.

Volvimos para despedirnos de Luzerna y visitamos Basilea antes de coger el avión. Nos gustó su catedral, de piedra roja, torres góticas e interior de un románico austero. Que diferencia, que belleza tan pura de líneas, sin caer en el horror de ese berrueco portugués.
Y nos encantó la plaza del mercado, que tiene como fondo ilustre y maravilloso el Rathouse, el ayuntamiento de un impresionante gótico borgoñón, rojo intenso, brillante bajo el sol que sin embargo no tocaba ese día.
Aunque al despegar el avión ya llovía a cántaros, como correspondía. Nos llevábamos la impresión de la maravilla que es Suiza, de las cosas excesivas que alberga, que llena de todos los adjetivos. Podíamos repetir con el escritor romano Tracio Aquiles, cuando contempló impresionado por primera vez Alejandría: Ojos míos, nos rendimos...

No llegaremos nunca a Macondo

2006-08-08T10:33:00.000+02:00

Me entristece pensar que la desidia electoral de los habitantes de Aratacama, en Colombia, nos impide a los habitantes de nuestro planeta poseer un lugar llamado Macondo.
A los que amamos a Gabo, a pesar de sus incongruencias personales, de su izquierdismo de vía estrecha y anchas tragaderas con el asesino Fidel, nos hubiera llenado de gozo que en su ciudad natal, sus pobladores se hubieran tomado la molestia de ir a votar para decidir añadir el nombre de la mítica Macondo a al Aratacama original.

Pero nada, no han querido mover sus culos ociosos, o quizás el referendum ha coincidido con algún partido de fútbol, o a los mejor la culpa es de ese viento maluco que sopla de lo alto, o ese calor que hace cocer en su jugo hasta las mentes les ha postrado en su cura de burro contra la miseria que les envuelve.

De los 22 mil que podían votar, solo han ido 3 mil y se necesitan al menos 7 mil para que fuera válido.

Malos tiempos para la democracia. Parece que nos hemos cansado de votar. En España, después de meses de aburrida y ficticia estuteltez con los catalanes y sobre los catalanes, éstos deciden que para que van a ir a votar. Quizás para agradecer a Zapatero el inmeso desgaste que ha sufrido por esa idiotez del Estatut, o para compensar a los millones de españoles que hemos creído que cada cual debe hacer de su capa un estatut. O simplemente porque hay que votar. Que es necesario.

Yo he votado siempre, desde que tengo 18 años, esperé ansioso ese momento, y desde entonces he participado en todas las elecciones, generales, municipales, europeas, autonómicas, comarcales, vecinales, referendum sobre OTAN, sobre la constitución europea. He votado SIEMPRE.

Quizás porque si algo recuerdo de mi abuelo, poco porque muríó cuando tenía yo seis años, era la inmesa nostalgia de republicano represaliado que sentía por ir a votar.

Pero eso se ha perdido al parecer, todo es fácil, todo es sencillo. No me interesa, no puedo, no quiero. Que más me da que gane Pepe que José, que se apruebe o no un estatut, que podamos colocar al mágico/mítico Macondo en el mapa.

Hoy, siento un poco menos de respeto por los colombianos en general, y por los 19 mil habitantes de Aratacama en particular que no quisieron perder un segundo de sus vidas en ir a votar para poner a Macondo en el mapa.

Un mal día para la utopía...

VIAJE A CÁDIZ

2006-08-08T10:15:00.000+02:00

El viaje a Cádiz ha sido uno de los más divertidos que he hecho nunca, con una dosis de locura y sinrazón que solo se puede explicar en ese viento de Levante que no dejaba de soplar, pero con fuerza, y que te volteaba el cerebro del revés.

Donde nos alojamos Vejer, es un pueblo medieval de maravillas, todo cuestas, todo empinado, todo para arriba, donde aparcar era imposible y un arcano, además nuestra casa estaba en peatonal y teníamos que dejar el coche en el conocido Quinto Coño, El Paseo de las Cobijadas, que como una M-30 con encanto, circunvalaba todo Vejer, y donde residía una perra gheisa que se nos hizo íntima, con ese prurito de desear ser acariciada, bastaba con que te pararas para que se tumbara en el suelo esperanda esa caricia que no llegó porqué daba un poco de asquito y dudábamos de su higiene, que no de su afecto. Los humanos somos así querida perra gheisa...

Esa primera noche que llegamos a las mil y fuimos a cenar a un sitio que la Encarni, la dueña, nos recomendó, pero cuando llegamos el mesón andaluz era un bar de copas y nos tuvimos que conformar con unas cervezas y unas bolsas de pistachos y doritos, como magra cena.

Y al día siguiente, segunda decepción culinaria, el recomendado desayuno que se alaba en toprural.com de la casa, y que encargamos, resultó ser una chufa de tostadas y estuches de iberitos, un paté vulgo foie-gras. Ná del famoso pan con tomate de la señá Leonor, la dueña de la casa, que muy anciana veíamos cada día al pasar en su salita, en su sillita con las piernas tapadas con la falda de la mesa camilla viendo la tele, y en evidente huelga de desayunos caídos.

Pero ese día fue una pasada de bonito. Empezamos yendo a las ruinas de Baelo Claudia, un pueblo romano factoría de pescado y fábrica del mundialmente famoso Garum, como el ketchup que se devoraba en todo el Imperio y que solo se fabricaba en Gades, nuestro Cádiz del alma.

Las ruinas son increíbles. Marcela estaba sorprendida de que no fueran más conocidas, más publicitadas, porque son preciosas.

Después fuímos a pasear y mojarnos los pies en la Playa de Bolonia, que está a cien metros de las ruinas, arena blanca, mar azul y un viento de Levante salvaje y excesivo, que me puso la cabeza en ventolera permanente para el resto del viaje.
Sin duda la playa más bonita de Cádiz, de Andalucía, del mundo mundial.

Después cogimos el coche y con animus pro patria mori nos fuímos a Gibraltar. Cruzamos esa frontera sin problemas, impresionados por el peñón, que grande, que altisonante, que...
Marcela tuvo que enseñar su pasaporte a un ocupado policía inglés y a otro español.
Allí recorrimos la colonia montaditos en un autobús descapotable conducido por un moro de aspecto venerable y paramos a comer, en nuestra tercera decepción culinaria del viaje. En una terrazilla, de un pub inglés, The Angry Friar, probamos el fish and chips, la aportación más triste de la Gran Bretaña a la cocina mundial. Nos invitó a estos manjares Anita que cumplía años.

Después renunciamos a subir al Peñón a ver los monos, porque cobraban 26 euros por subir. Así que nos fuímos a una plaza a tomar un te y un cafe con tarta. Cuarta decepción culinaria.

Las tartas que anunciaban como caseras, pedimos de chocolate y de manzana, a 4 euros el trozo, eran la cosa más insípida y desaborida que hemos probado nunca. Tanto que Marcela, educada y con su exquisito inglés le dijo a la camarera que las tartas eran caras y malas y que solo nos las habíamos comido por el precio. Cuanto vale la Marcela...

Después de nuestra frustración culinaria inglesa nos fuímos a ver Tarifa, que maravilla de ciudad, la muy noble, valiente, leal Tarifa. Lo único ese viento que me estaba volviendo loco. Ana y Fran dejaron planeado comprarse una casa allí, la verdad es que merece la pena.

Y para terminar la noche nos fuímos a cenar a Conil, y primera satisfación culinaria. En una terraza al laíto del castillo, en una noche de ensueño, comimos comida gaditana, el bienmesabe, las tortillas de camarón, el pescaíto frito. Todo rico, rico. O sería que nuestro paladar estaba de cuaresma y cualquier cosa un poco elaborada la celebraba con fiesta. Quizás.

Al día siguiente, escarmentado por el desayuno anterior, nos fuímos a desayunar al hotel donde se alojó Fran cuando fue a la boda de su prima.
Desayuno andaluz, con aceite, pero cuando pidieron tomate, se lo pusieron a los pobres Fran y Marcela en rodajas, En fin, no le cogíamos el punto.
Después nos fuímos a Cádiz capital. Una ciudad muy bonita, una catedral cromada, con cúpulas venecianas, un teatro romano, que solo recorrí yo, porque la caló era tremenda, pero que me encantó, con unas galerías subterráneas alucinantes, pero estos tan panchos a la sombra. Ellos se lo perdieron.
Comimos entre bien y mal, pero barato, que luego fue caro, porque nos dejamos abandonada la cámara en el restaurante y ya no volvimos a saber de ella, por eso se perdieron las fotos del viaje y muchas más. En fin, fue una buena compañera de viajes, espero que su nuevo dueño sepa valorarla y sacarla por el mundo tanto como nosotros.
Por la tarde volvimos a Vejer, para conocerlo un poco mejor y cenamos en casa Pepe Julián, lo mismo entre bien y regular, comida muy andaluza.

Al día siguiente nos fuímos con pena, con añoranza de esas calles blancas, empinadas, que casi le cuestan la salud a Marcela (deja de fumar, leche) y ese viento machacón, que de tocapelotas se hizo amigo, y que en estos momentos, cuando escribo ésto, añoro con deseo.
Para seguir probando nos fuímos a desayunar a Chiclana, para ver si nos encontrábamos al Pozí. Pero al menos topamos por casualidad con la mejor churrería del pueblo, con el camarero más sieso y adusto del mundo, pero que nos puso una fuente de churros, torneados, alargados y finos que no se saltaba un gitano. Que devoramos, bueno casi todos Fran y Marcela, la pobre Ana y yo apenas probamos(sniff)...

Y luego al viaje, carretera y manta, que largo y que corto se me hizo, esas ocho, nueve horas de ruta, en buena compañía, en buen humor, con buena gente, buena música y al fin, segunda satisfación culinaria.
Paramos a comer en Andújar, en un bar de carretera que conocía Fran, el Botijo, que sitio más peculiar, un emporio que vendía aceite, paté, sillas de montar, caballos y por supueso daban de comer.

Un salmorejo muy bueno, unos calamares, conejo, pescado y de postre una tarta de queso estupenda. Y con los cafés por 10 euros cabeza. Que delicia de buena comida, compramos aceite y seguimos viaje. Hasta su conclusión.

Fue realmente un viaje bonito, del que no se porqué me está costando recuperarme. Será ese Levante tremebundo, o esa buena gente, como la señá Julia que barría su puerta cuando nos hicimos amigos y me contó toda su vida entre demente y lúcida y que muy amable nos indicaba por donde podíamos asomarnos para ver Barbate y "el moro"...

Perdonad esta crónica tan extensa, os aseguro que me dejo cosas en el tintero, y sobre todo callo mis sensaciones, mi pensar, mis gozos más extremos, mis sorpresas, lo que de vida me ha llenado. Para eso deben ser los viajes, no?

Yo también soy semita

2006-08-07T16:08:00.000+02:00

Cuando el carroñerismo, la incultura y la memez extrema te llena el cerebro, el corazón y el alma se dicen tonterías como que Zapatero es antisemita. Los necios del PP dixit...

El pasado viernes, hoy hace una semana, cenaba yo con mis compañeros de árabe en un restaurante libanés de Lavapiés.

La aldea global que es el mundo quedaba reflejada en aquella cena, éramos dos españoles, un egípcio, un marroquí, un ecuatoriano, un chileno, y una belga.

Y el tema de conversación como no, la política de los asesinos sanguinarios que gobiernan Israel. Yo que siempre he estado, como diría Serrat, al lado de los indios, porque tengo un prurito de odiar a los prepotentes, a los poderosos, quizás por eso soy del atleti, y quizás por eso me duele el sufrimiento del pueblo palestino.

Pero también defendí a Israel, aunque os cueste creerlo, a mis amigos de cena les costaba entender que hay gente muy buena en Israel, hay judíos que sufren por cómo se comportan, hay muchachos del Tsahal, que odian tener que matar niños y mujeres.

Yo que en mi loca juventud en la facultad me enamoré de un judío, y que por ese amor nunca correspondido me embarqué en la odisea de un verano kibutz, conocí el horror del odio entre pueblos hermanos.

Quizás no sabéis que los árabes son también semitas, según la tradición descienden de Ismael, uno de los hermanos de Jacob, llamado Israel. Son un pueblo sincretista que todo lo aceptan y lo absorben, veneran a Abraham, a Moisés e incluso a Jesús. Son sus profetas.

Tenemos las venas los españoles tan llena de sangre árabe como judía, sangre semita en cualquier caso.

¿Cómo podemos ser antisemitas los españoles? Aunque quisiéramos. Pero no es cuestión de ponerte una kufiya como hizo Zapatero, o una kipá como también ha hecho. Está en nuestra naturaleza, ver la sinrazón de los dos bandos, ese odio cainita y tratar de poner cordura, como si ha hecho Zapatero, que cada vez tiene más talla de estadista y de ser humano. Que gran presidente y que gran suerte hemos tenido con él.

Yo me pusé la kufiya durante años, la llevaba incluso en verano, hasta que la heredó mi madre, que le gustaba el color. También me he puesto la kipá, la primera vez para la boda del hermano de mi amado Elías. Pero soy del Atleti y quiero que por una vez ganen los débiles, que dejen de masacrar niños, que dejen de sepultar la esperanza de un pueblo.

Y también quiero, porque soy del Atleti, que ningún padre israelí se despida por las mañanas de su familia como si no la volviera a ver, porque no sabe si el autobús en el que va al trabajo saltará por los aires.

Y no quiero volver a saber que ningún muchacho del Tsahal ha sido asesinado, y pensar en lo que lloré cuando vi Yossi y Jagger, una preciosa película israelí basada en hechos auténticos, de dos soldados israelís del Tsahal, que están enamorados y que a uno de ellos lo matan los árabes.

Qué corta es la vida, y qué rápido pasa, no es justo que hagamos todo lo imposible para que sea aún más corta. Ojalá Israel y Estados Unidos e Irán y Siria tuvieran presidentes como Zapatero. Habría paz....

Pax et bonum para vosotros, hermanos semitas.

Trece Rosas

2006-08-07T16:05:00.000+02:00

Cuando se nos pide que no olvidemos a las víctimas y tengamos la memoria fresca con el sufrimiento de los inocentes, es justo que veamos el inmeso manto que hemos echado sobre los crímenes de ese asesino con voz aflautada que fue Franco.

Quizás por ello en el periódico del Corpiños se hagan encuestas en que el 30 por ciento justifique el golpe de estado del 18 de julio.
O todo un ex-comunista metido a fascista como Piqué afirme que el gobierno de Franco solo fue algo autoritario pero no fascista.

Por eso quizás hemos olvidado que el fundador y presidente de honor del Partido Popular se sentaba en consejos de ministros donde se firmaban sentencias de muerte. Que Fraga no se crió en la Atenas de Pericles, fue un sicario del asesino.

No hay que olvidar, nada ni a nadie. Ni a Irene Villa o Miguel Angel Blanco, pero tampoco a las 13 niñas, la mayor tenía 23 años y la menor 16, que fueron fusiladas por haber asesinado a un comandante de la guardia civil, en un atentado cometido cuando ellas llevaban varios meses en la cárcel. Así de justo.

No olvidemos a nadie, pensadlo cuando volvais a ver a Acebes o Zaplana en la televisión hablando de víctimas.
Recordad a las 13 rosas...