viernes, enero 30, 2009

LA CONDESA DESCALZA



Una confesión un poco bizarra: Me encanta Esperanza Aguirre.

Parece un personaje salido de una novela mezcla de Conrad y Corín Tellado. La señora condesa de Murillo es una heroína castiza y glamurosa, roza siempre la cutrez más extrema con un desparpajo digno de mejores causas.

Sin tener carisma, ni inteligencia ni saber político es lo único que le queda al PP para no caer en el negro destino de la UCD.

Además la suerte, o la divina providencia que decía Franco, está con ella. No hay helicóptero ni ataque terrorista, huracán o lluvia ácida que pueda afectarla.

Con un mohín retrechero se quita sus zapatos y condesa descalza pisando charcos de sangre huye a velocidad 3G sin que sufra su rimel ni se arrugue su chanel, pero dejando a su suerte a séquito y criados, sin mirar atrás, como una verdadera heroína debe ser.

La condesa, hábil en el cuerpo a cuerpo, no desdeña trocarse en maruja de corrala si le tocan un Cajamadrid o le acusan de montar un remedo castizo de la KGB.

Una mujer de tan firmes convicciones democráticas que se le llena la boca con la palabra asesino dirigido al Che o Castro, pero con la suficiente capacidad mental para no dirigirle el mismo desagrable epiteto a Franco, cuya fundación subvenciona con dineros públicos, como debe ser, que matar rojos como va a ser lo mismo que matar personas.

Santa profeta, mujer ilustrada, lideresa sublime, no concibo como no se rinden ya todos sus detractores y reconocen que sin ella no puede ser ni se concibe ni España, ni Madrid ni Villaverde Bajo y mucho menos barrio, Tetuán, el segundo Quito...

domingo, enero 25, 2009

EL AMIGO AMERICANO


Los tiempos oscuros son propicios para que aparezcan los héroes.

Quizás en mucho tiempo no ha habido tanta oscuridad y postración como ahora, por lo que Obama lo tiene todo a su favor para entrar en el olimpo de los semidioses como un nuevo Herakles.

Esperamos tanto de él, necesitamos que cambie tantas cosas, que alguna desilusión seguro que nos apuntamos. Y eso que el listón no es que esté bajo, es que hay que desenterrarlo del más remoto subsuelo. Un mono amaestrado lo hubiera hecho mejor que Bush, quizás hasta sin amaestrar, es complicado toparse con un memo mayor, bueno el bufón que le reía las gracias al memo, y a día de hoy sigue pidiendo el juicio de la historia para tamaño estadista, cuenta crueldad, la de hostias que le va a dar la historia.

Mi opinión sobre el señor Obama es positiva, claro que si hubieran elegido al descendiente clonado de Hitler como nuevo presidente, mi opinión seguiría siendo positiva, porque no sería Bush. Lo mismo me pasa con Zapatero, que lo único bueno que le sigo viendo es que no es Aznar.

Empero, Obama es un negrito aseado, clareado en su mitad por sangre blanca, de mami que se enamoró de un nigeriano, versión con glamour de la historia de Raquel Mosquera y Tony Anipke. Además es atractivo, deportivo, moderno, educado, considerado, caritativo.

De todo ello lo más importante es que no es negro zumbón, uno de esos de piel tan negra que parece azul y nariz y labios a lo batusi, porque uno de esos ni loco hubiera pisado nunca la Casa Blanca, ya que, como bien dice el doctor House, no la llaman así sólo por el color.

Obama es un negro tolerable, de esos que con poca luz pasaría por blanco, de esmerada educación, mucho más admisible en el país con la superestructura de poder más rancia del mundo que una mujer. Superemos un poco el racismo, pero que caray, que las mujeres no tenían alma hasta hace muy poco, y que un comandante en jefe del ejército tiene que tener pene, aunque sea mulatillo.

Por ahora lo que ha conseguido Obama es que todos aparquemos un poco el antiamericanismo y volvemos a confiar en el emperador del mundo, que con lo que llueve necesitamos paraguas y éstos llevan casi un siglo manejando el cotarro y el oficio se les supone, aunque de vez en cuando se les cuela un border line en el cargo y lo pone todo patas arriba.

Así que nada, en Obama confíamos, que remedio, que como no lo arregle él, vamos listos. Por ahora parece que va por buen camino y sabe lo que hace, pero pase lo que pase, recordad, lo mejor de todo es que no es Bush...

ATEO POR LA GRACIA DE DIOS


Yo pecador, confieso que no creo en dios, pero puede que exista.

Es el placebo de tanta mente vacua a la que el miedo a vivir reduce a la condición de oveja de rebaño. Si dios de verdad no existe seguro que se le crea para que siga fecundando el negocio.

A los que aburra mi monomanía y mi permanente recurrencia a la estafa que es la fe en general y el cristianismo en particular, que dejen en este punto de leer, que yo a diferencia del dios cazurro y pejiguero que despachan los cristianos no soy déspota ni tengo mandamientos que cumplir.

Los que queden, ya por masoquismo o por coincidir con mi feroz odio a todo tipo de religión organizada, quiero comunicarles lo que opino de la dichosa campaña publicitaria de los ateos en los autobuses municipales.

Y de toda esa campaña, que barrunto preñada de idiotez, lo que más me ha escandilizado es que la CEE (no confundir con el antiguo Mercado Común Europeo, actual Unión Europea), diga que afirmar que probablemente dios no exista es una blasfemia .

Nos han jodido los profetas, no, no es una blasfemia, es una opinión. La blasfemia según el diccionario de la RAE es: Palabra injuriosa contra Dios, la Virgen o los santos. Y si los ateos no creen ni en dios, ni la virgen ni en los santos, ya me contaréis donde está la blasfemia.

Blasfemia es que estos monopolizadores del dios ese de los judíos y del carpintero asá de los cristianos lleven tanto tiempo engordando y viviendo como coristas con querido rico, a costa de todos, los que creemos y los que no. Y así se perpetua el negocio y la estafa. Y eso es lo que a estos orondos prelados les aterra, el que de repente todo el mundo caiga en la cuenta de que pueden creer en lo que quieran, allá sea el pato Donald, pero sin intermediarios y se les acabe el chollo.

Quizás la campaña debería ser no contra la poco probable existencia de dios sino contra la segura existencia de tanta sanguijuela que medra entre los ignorantes y los simples en su nombre...

lunes, junio 16, 2008

CINCO PELÍCULAS SIN RAZÓN NI MOTIVO

Mi querida Tamara me reta a un meme peliculero.
Quizás alberge el morbo de saber lo que un gruñón patológico al que nunca ha gustado una película que haya visto con ella entiende por cine.

Mi querida amiga me gusta el cine que me cuente historias, que me narre algo y me haga pensar, el resto, ya sabes ese de murciélagos fashion y camiones con asteroides me aburre, lo mismo que tanta memez en doble plano que infesta el pobre cine español.

Sin más mis películas favoritas, una mínima selección y que conste que la friki es quizás mi favorita:

1.-Léolo

Es una obra maestra, creo que la he visto mil veces y cada vez me emociona más, no se puede tener más talento en la narración ni mayor brillantez en las imagenes.


2.-Mi hermosa lavandería


Fue un choque de juventud, me abrió todos los sentidos, cada vez que la veo me pinza el recuerdo y me late algo parecido al orgullo. Es prodigiosa, a veces irreal y casi siempre una maravilla.


3.-Solo ellas

Una historia de mujeres que me conmovió, quizás por ese aderezo de los Carpenters, o ese travelling final con la canción de Roy Orbison You get it cantada por Whoopi Golberg y una agonizante Mary Louise Parket que todavía no he consigo ver sin echarme a llorar.


4.-Bagdad Cafe


Es mi definición de cine, una historia, solo eso, dos horas viendo que todo es argumento, todo diálogo, nada artificio. Con ese choque violento de interpretaciones magistrales de dos actrices únicas, CCH Pounder y la musa de Fassbinder, Marianne Sägebrecht. Una obra maestra y la banda sonora inolvidable, con ese Calling you , una de las mejores canciones de la historia del cine.



5.-Sopa de ganso


Mi propuesta friki, y confieso que una de mis películas favoritas, adoro a los Marx, bueno quizás a Groucho un poco (bastante más), me hace reir como nadie, fuera de ese chirriante humor histriónico de Jim Carrey (por dios que alguien que le jubile) o el trazo grueso que hoy tanto se lleva. Groucho era un genio y esta película es su obra maestra. Cuando estoy un poco trite la pongo y siento que hasta respiro mejor después de uno de esos diálogos entre Groucho y Margaret Drumond. Debería ser obligatoria en todas las escuelas de cine.



Espero haber satisfecho tu curiosad querida Tamara, y la próxima vez que me veas refunfuñar al salir del cine de ver 300 o transformers o batman returns o beguins (ya sabes que no están basadas en hechos reales) entiendas mi desazón, que el buen cine requiere talento del que lo hace y casi siempre del que lo ve...

viernes, mayo 09, 2008

ERA MAYO


Era mayo y la utopía mandaba, el grito contenido largos siglos por fin estallaba y todo brillaba con la fuerza del sol de primavera. Se buscaba la arena de la playa debajo de los adoquines de las calles, se prohibía prohibir...


Los jóvenes hablaban con sabiduría y sus padres comprendían que nada ya podían hacer y si no ayudaban debían de echarse a un lado. Se amaba en libertad, se reía, se pensaba. Todo eso pasaba en mayo.

Y fue tan breve, tan intenso y tan mágico que cambió el mundo para siempre. Los necios, los polícias clónicos, con los mismas gabardinas en todo el mundo, sabían que el estado policial se terminaba, que era el principio del fin, un viejo mundo agonizaba y otro más justo, mas sabio, más libre nacía a toque de arrebato.

Valió la pena, y ni los cadáveres vivientes de Nixon o De Gaulle, o la carroña maloliente de Franco pudieron tapar la luz.

Ni la sangre derramada en el Zócalo de México, ni los bellos cuerpos mutilados en Vietnan de la juventud americana, o los muchachos checos, más bellos aún, aplastados por los tanques rusos en esa primavera mágica de Praga fueron un precio excesivo.

Era mayo cuando el mundo cambió para siempre, le pese a quien le pese, lo diga el necio fornicador de modelos/cantantes huecas, lo afirme esa falsa juventud de madreperla y gucci, lo niegue tanto traficante de almas, vendedores de virgenes de himen marchito y devoción rancia.

Nada volvió a ser igual, de eso estoy seguro, ocurrió, que no se nos olvide, hace mucho tiempo, era mayo...

domingo, abril 13, 2008

ALEJANDRO



El final del barrio griego, uno de los cuatro de la inmensa ciudad, lindaba directamente con el puerto privado de los reyes y los muros del Serapión. Era noche cerrada, pero la luna y las miles de antorchas que jalonaban la calle daban la ilusión al viajero de que era casi de día.

Aulo sabía que tenía que buscar alojamiento antes de que el frío que venía del desierto circundante les alcanzara. En ninguna ciudad del mundo hubieran abierto las puertas de las murallas a una caravana a tan tardía hora, pero el banderín morado que portaba su guía hizo el milagro, les identificaba como amigos del César, un honor del que muy pocos podían presumir.

Lo primero sería ir directamente al palacio del Procónsul, en el suntuoso recinto de los Ptolomeos, pero después de las miles de millas recorridas ansíaba más que el descanso o un baño llegar hasta el templo y la tumba.

Su padre le creía ya en la Armenia Parva, poco imaginaba el poderoso senador Aulo Plaucio Máximo que su único hijo y heredero había dado semejante rodeo hasta Alejandría antes de ocupar su puesto como gobernador en la última provincia conquistada por César Trajano.

Le dolía desobedecer a su padre e incluso defraudar a su amigo, el nuevo César Elio Adriano, aunque sabía que éste le entendería. Desde pequeños, cuando jugaban en la finca de olivos de su abuelo en Itálica, en los dos nació el amor infinito hacía Él y se habían juramentado a algún día viajar hasta Alejandría para ver su tumba y besar su rostro.

La adopción de su amigo por el César y la llegada al trono habían disipado su pasión, pero en cambio en él había crecido más y más hasta convertirse en una obsesión. Contempló el rostro de su joven amante, el bello mimo Macrón, que apenas soportaba el sueño montado en su caballo. Sí, debían dormir y comer, un baño y un masaje con aceites, la imagen era cada vez más tentadora, incluso un blando lecho de plumas envuelto en lino real y rodeado por los hermosos brazos de su amante parecía mucho más que una necesidad.

Su guía dio la vuelta y le susurró unas palabra al oído, no quería levantar la voz para no atraer a la guardia macedonia, los ancestrales guerreros que desde hacía cientos de años protegían a Dios.

Mandó parar a sus hombres y desmontó del caballo, sin darse cuenta habían llegado a la puerta del monumento. Le pareció demasiado pequeño, pero sin dejar que la desilusión le venciera entró, completamente solo.

Los guardias con armaduras de plata y yelmos de penachos rojos le dejaron pasar sin mirarlo, era un patricio romano y amigo del César, tenía paso franco, aunque no se molestaron en ocultar el desprecio que les inspiraba.

Pero Aulo era indiferente a todo lo que no fuera llegar hasta la tumba. Atravesó suntuoso pasillos que brillaban con la luz de miles de fuegos reflejados en muros de oro puro. Al final una inmensa sala de columnas guardaba en su centro el ataud de cristal. Avanzó despacio, con miedo, sin querer romper el sueño que desde niño le mantenía vivo. Dentro, como si no hubieran pasado casi cuatro cientos años desde su muerte, el bello cuerpo de Dios parecía dormir plácidamente.

Besó sus labios con delicadeza y notó el olor agradable, el tacto de la carne suave y pensó que el milagro se había cumplido, que ya no importaba nada, porque ninguna fuerza del mundo le haría abandonar esa ciudad ni dejar de contemplar el rostro amado. Notó que una mano se posaba con suavidad sobre su hombro. Era Macrón, que, con las señales del sueño en su hermoso rostró, señalaba el ataud.

¿Es Él?-preguntó- Aulo sonriendo le cogió por la cintura y le acercó hasta el cuerpo. Sí, contestó, es Alejandro, es Dios...

viernes, marzo 21, 2008

ZAPATOS DE VALS

Las procesiones de semana santa a la española son un rancio vestigio de la Contrarreforma, todo oropel, todo exceso y nada de espiritualidad, como el Barroco en el que nacieron.

Por eso los mohínes y pucheros de tanto descerebrado cuando la lluvia impide que luzcan ante miles de personas su inexistente fe disfrazados de Gran Brujo del KuKuxKlan.

Las procesiones, aunque la Iglesia las apunta en su haber, son solo la demostración de que el cristianismo es una religión muerta a la que solo quedan ya los ceremoniales y los ornamentos, como ocurrió cuando la razón y la lógica mataron a Zeus y a todos los habitantes del Olimpo, pero seguía habiendo multitudinarias procesiones de las Panateneas y la participación en los ritos órficos era masiva.

¿Qué harían en España tanto lloroso costalero, tanta afligida saetera, tanto capirote si por fin la religión católica dejara de ser una obscena exhibición y quedara reservada al ámbito privado?.

Sin duda que la vida para tanto descerebrado sería mucho más aburrida. En un informativo televisivo del jueves santo entrevistaban a unas jovencitas que participaban en la procesión de las damas de no sé que virgen, pura eso sí, de Zamora. Con el más puro acento ósea, porqué va a haber solo pijos en Serrano, describían su atuendo para tan espiritual acto, compuesto por vestido negro, mantilla, peineta y zapatos de vals, sí, ya sabes, afirmaban, los de tacón, los de las puestas (de largo nos imaginamos).

Esta es la fe profunda y la alta espiritualidad por las que sacan pecho y dineros los obispos, esta es la España profunda que en estos días se vuelva más negra, nauseabunda y atorrante, poblada de miles de seres que lloran cuando les enfoca la cámara y se desgañitan con vivas a ese panteón politeísta de infinitas virgenes de cero valor artístico, doradas, abigarradas y horrendas.

Y aún algún prelado preclaro e iluminado deja caer como lo más insólito del mundo que debe haber algún laicista que, fíjate el horror, si pudiera prohibiría las procesiones de semana santa.

Sí, sería una tragedia que las damas nobles de Zamora no pudieran taconear ante una virgen con sus zapatos de vals...

lunes, enero 21, 2008

LOS TEOCON: CASPA A LA ESPAÑOLA



Una rancia dama con aspecto de institutriz victoriana y un mediocre actor de Hollywood mutado en político descerebrado son los supuestos padres e ideólogos del mayor cáncer que padece el mundo en las últimas décadas: el neoconservadurismo.

Sin embargo ni Reegan ni Tatcher inventaron nada, se limitaron a aplicar las insidiosas políticas económicas que hace siglos ya teorizaron desde Adam Smith hasta Stuart Mill, sin olvidarnos de Malthus. Ese sistema en que el estado desaparecía para dejar en manos de la iniciativa privada casi todo, sin importar que el pueblo se muriera de hambre o no hubiera sanidad, esas cosas no se tenían en cuenta en el liberalismo económico.

La receta que iba contra todos los logros alcanzados en la lucha obrera y el estado del bienestar simplemente fue rescatada desde la oscuridad de los tiempos por ese par de bobos gangrenosos.

Pero por desgracia para ellos las masas del siglo XX no eran las del XVIII y no se iban a dejar arrebatar sus derechos tan afanosamente conseguidos sin más. Y el ejemplo no cundió. El resultado es que tanto en Gran Bretaña como en Estados Unidos tienen una sanidad pública miserable y unas prestaciones sociales de país tercemundista. En el resto del mundo lo esquivamos por ahora.

Cuando el mediocre actor fue retirado por alguna enfermedad y el marimacho de hierro se jubiló el mal parecía desaparecer. Pero solo estaba escondido. Bastaron unos pocos años para que otros dos memos ocuparan su lugar, Bush hijo y Blair padre (de todos los tontos). Resucitó el liberalismo, había nacido el neoconservadurismo.
Sus señas de identidad, un salvaje liberalismo económico, desaparición del estado del bienestar y un extremo sentido del puritanismo ultracristiano.

Nada nuevo, el problema es que ahora sí exportaron el modelo, con pintorescos tonos locales como Berlusconi, incompetencia de país bananero como Durao Barroso en Portugal, o nuestro admirado Aznar, el saca rincones de la historia, el quinto Beatle, el hombre de la providencia, centinela de Occidente, el hombre que pudo reinar y si nadie lo remedia, el marido de la alcaldesa de Madrid.

Como España es diferente le hemos dado al movimiento Neocon un matiz diferencial. Hemos caído, país de extremos, en el talibanismo radical. No es que Runsfeld o Bush o Condolezza no sean unos meapilas que rezan todo lo rezable antes de hacer algún pequeño genocidio aquí o allá, o una matanzilla en Abu Graib o Guantánamo, es que los neocon españoles van más alla.

Desde ese extraño y pintoresco sentido de que todo lo que es España es gracias a la santa y católica madre iglesia pues todo debe girar en torno a su santo mensaje. Nunca, desde los tiempos de los tecnócratas del Opus en los gobiernos de Franco, la iglesia católica española había tenido tanto poder político.

Y no todo es achacable a su poder de movilizar masas. Ni Losantos es Joel Osten, el telepredicador estrella de América, ni Rouco puede soñar con la mitad del poder que tiene Jan Paulsen, el presidente mundial de la Iglesia Adventista, y sin embargo su influencia es mayor, y todo porque nuestros neocon son una panda de talibán de sacristía (feliz expresión de Luis del Olmo), lo que les convierte más bien en teocon, los más ultras de los ultras, más papistas que el Papa.

Todo ese poder tocó a rebato cuando perdieron las elecciones, todo estaba atado y bien atado y sin embargo falló. Los poderes fácticos, prensa, jueces, empresarios, iglesia se unieron en fuerte abrazo al pobre Maricomplejines (feliz expresión de Losantos) y a toda su coherte de teocons, la Espe, Acebes, Zaplana, Sorayita etc.

Y el objetivo es volver al poder, eliminar lo que quede del estado del binestar, volver a los decretazos en el nombre de la economía y su salud, como el de los salarios de tramitación que solo con una huelga general se pudo superar, y a que vayamos mucho a misa y a las procesiones y seamos muy buenos, porque a esta paso la Iglesia será lo único que quede de libre acceso, todo lo demás, la sanidad, la educación, el ocio, de pago y solo para ricos teocons.

Cuando votemos pensemos en lo que se nos viene encima si está Rouco en el gobierno, si el modelo de lo que es democracia lo tiene que establecer García-Gasco, cardenal de Valencia, si la información la controla Losantos, si la economía la va a dirigir un personaje siniestro como Pizarro, si la justicia estará en manos de García Calvo, juez del Constitucional y gobernador civil de Almería con Franco.

Si los neocon son para echarse a temblar, los teocon son como para rezar a ese dios que no existe, pero la guerra que da...